Был мальчик маленький в очках и неказист.
Не - Моцарт! Но пиликал на рояле.
Как говорили - Будущий артист!
Когда-нибудь Ван Клиберн - в идеале.
Шло время. Мальчик подрастал.
Учил сольфеджио, когда друзья играли.
Ему бы с ними... - Нет! Играй финал! -
"Утюжил" дед. - И думай о вокале. -
Ну почему он не такой, как все?
Зачем ему нужна такая участь?
Стать гением - никак нельзя не мучась,
Чтоб жизнь пройти по "белой полосе."
Смеялись пацаны. - Что, Моцарт и Сальери?
Опять играл сегодня за двоих? -
- Эх, с кулаками бы сейчас на них!
Скорей бы вы, балбесы поумнели...
Вот день настал! О, как он ждал его.
В смятении чувств, в волнении ужасном.
Не провалиться! Думать о прекрасном.
Иначе все зачем? И для чего?
И он сыграл! Да так, что из рояля -
Мелодия Жар-Птицей воспарив,
Окутав зал и Музу захватив,
Кружила в неге призрачного рая.
Как зал рукоплескал! И зрители стояли!
Его триумф! Еще не осознал.
И даже тот, который обижал -
В восторге прокричал -
- Да у него жемчужина в рояле! -