Лето, странно теплое для Сибири в это время, таяло над ровной, недвижной водой.
Семен вытащил из нагрудного кармана самодельный портсигар. Он плохо разбирался в устройстве старых телевизоров, но этот портсигар был сделан именно из какой-то странной детали советского «ящика», к которой только и оставалось, что прикрутить подходящую пластинку-крышку. Изделие вышло весомым, но интересным. И отбиться при случае можно… городок маленький, строптивый, особенно по ночам, а портсигар все-таки металлический. Огреешь с замаха – и бежать. Пока там разберутся…
Семен ухмыльнулся своим мыслям. Бегства он не чурался: что плохого в том, чтобы показать врагу свою спину? Лицом к лицу – это только в киношках хорошо, а в жизни все совсем не так… хм… как на самом деле, да…
Осторожно подкурив табачную трубочку, Семен взялся за удилище. Одобрительно кивнул: крючок и в самом деле смотрелся как влитой. Очень он подходил к его удочке, этот странный маленький крючок. На миг Семену показалось, что металл изящной завитушки сверкнул красным отблеском. Солнце чудит? Ладно, первая пошла… Удилище описало мягкий полукруг, грузило без всплеска ушло под воду, два круга закачались на воде. Теперь – ждать. И ждать, если верить всему, что болтал Антоха, недолго…
Он не успел докурить сигарету. Поплавок рывком ушел под воду, и Семен даже успел сжать удилище, намереваясь резко подсечь добычу, когда горло пронзила страшная боль. Где-то там, в глубине рта, у самой глотки, засел какой-то жгучий червяк… словно вредное насекомое впилось челюстями, выворачивая плоть наизнанку. Семен тихо охнул, удилище упало на берег, одним концом погрузившись в темную воду. В горле дергало, жгло, свербило… и внезапно стало легче. Мокрыми от слез глазами Семен глянул на воду. В двух ладонях от места, где удочка соприкасалась с водой, расплылось темно-багровое пятно…
- Рыба? – хрипло сказал Семен, морщась от затихающей боли. – От рыбы же столько не бывает. Что за черт здесь творится? А?
***
Стоя у знакомой двери, крашенной в дикий оранжевый оттенок, Семен ждал. Не хозяев, нет: он даже еще не коснулся черной кнопки звонка. Дом Антона был электрифицирован по самое не хочу: звонок на калитке, звонок на двери, две фотоловушки под крышей (оглоеды соседские зачастили, поймаю – уши надеру), свет, с немыслимой аккуратностью проведенный во все возможные подсобки и даже в сортир (а почитать-то?). Было время, когда Антоха всерьез задумывался насчет электроотопления, но жадность победила лень-матушку. Очень уж дорого выходит молниями хату греть, не наше это дело… И вот эту самую кнопку звонка Семен никак не мог нажать, потому что дергающая боль в горле не давала мыслям собраться для решающего разговора.
Он все-таки попробовал еще раз. На этот раз рыба попалась крупнее, и горло словно разорвалось на части. Отчаянно дергая удочкой, Семен пытался стряхнуть рыбину, наконец, додумался – подтянул к себе, чуть не падая в обморок от приступов, вынул трясущимися пальцами крючок… Металл по-прежнему отливал красным, и на воде снова расплывалось кровавое пятно, крупнее прежнего. Ему не нужно было брать этот крючок. Ему не нужно было красть его…
«Вы не поверите, мужики! Жена фитюльку заговорила, теперь перекуры делать не успеваю! Во, глядите, какого вытянул только что! Мужики, я серьезно: заговаривайте крючки! Такой жор пойдет – только успевай…»
Дрема. Рассвет. Туман. Прохлада после ночной рыбалки. Рука, протянувшаяся к коробке с металлическими рыбацкими принадлежностями. Холод крючка в ладони. Холод крючка в душе…
Семен поднял голову, когда дверь негромко скрипнула. Хорошо. Сам бы он, наверное, не решился.
- Принес? – в голосе Аглаи звучало неподдельное сочувствие. – Эх ты, вахлак… Давай сюда. Антон весь извелся, что работу мою потерял. Все-то вам охота на чужом горбу…
- Горло пройдет? – выдавил Семен.
- Горло? – удивилась хозяйка дома. – При чем тут горло? Знать ничего не знаю. Ромашкой пополощи, если чего приключилось. Или хочешь – отварчику дам? Как рукой снимет.
Семен молча повернулся к калитке. Шагнул, чувствуя, как по нёбу расплывается блаженный холод. Сил говорить не осталось. У самой калитки у него закружилась голова, он оперся о столб…
- Эй, Сеня, - донеслось тихое от дверей. – Ты, если нуждаешься, по-доброму приходи. Не за так, конечно. Моя работа денег стоит. А чужое больше не бери. Никогда. Иные крючки, они по сто лет помнят, куда попали. Куда побёг-то? Эх, мужики… странные вы люди!..
Спасибо за внимание! Если Вам понравилось, оцените рассказ и подписывайтесь на канал, чтобы быть в центре всего нового и интересного! Маг В Городе всегда с Вами!