Вчера ко мне приходило счастье. Оно было одето в осень, пахло разноцветными дождями и почему-то пряниками. Мы сидели на кухне, я угощал его горячим чаем, а оно добавляло в него насушенные за август лепестки опавших звёзд.
Потом оно село на мой подоконник и тихонько запело. Оно пело о светлом, о важном, о любимом, о том, что молча живёт в сердце и делает руки нежными, оно пело о смехе людей, похожим на тёплый янтарный ветер, и о мокрых от росы тропинках, ведущих к тому, что ищет каждый.
Мы провели вместе всю ночь. Оно то птицей садилось на плечо, то мягкой урчащей кошкой лежало на коленях. А утром оно засобиралось в путь, извинялось, обещало обязательно заглядывать на огонёк, потом накинуло на тонкие плечики радугу, раскрашенную детскими снами, и вылетело за дверь. Но я рад, потому что, обернувшись на пороге, оно сказало мне, что идет к тебе.
Встречай.
Аль Квотион "Запчать импровизации"
С творчеством Аль Квотиона я познакомилась случайно. Рылась на сайтах в поисках атмосферных цитат со смыслом и, как сейчас помню, по тегу "осень" наткнулась на представленную выше цитату.
Я её прочитала, перечитала, ещё раз перечитала, ещё раз... И пошла читать дальше по тегу "Аль Квотион" всё, что нашла. А после – по другим сайтам.
Миниатюры "Запчасти" – короткие, ёмкие, атмосферные и бьющие точно в цель. И когда мне хочется запостить что-нибудь эдакое в соцсетях, первым делом вспоминаются цитаты из "Запчасти".
Тематика миниатюр – разная, от нежности и любви:
Я расстегивал все пуговицы, она прижималась к моей груди, и я говорил: «Давай жить в пальто. Давай греть друг друга словами. Почему словами? Потому что слова — это не больше, чем наше дыхание. А в нашем дыхании чуть больше, чем в словах». Так и смеялась она на моей груди. И не нужны мне были иные стены, и не существовало для нас иного приюта. Ведь что такое любовь? Это наше общее пальто на двоих, под которым тепло, под которым мы дома.
Аль Квотион "Запчать импровизации"
...до жестокости мира:
А где-то там, далеко-далеко, копошатся калеки, скалятся, прорастая подлостью в стены домов, подслеповато сверкают глазками, судорожно размножаясь в плесени ядовитых слов, тяжёлых неповоротливых мыслей, камнями падающих под ноги, спотыкаются, воют, грызут друг друга и злобно шипят тебе вслед... И это прекрасно. Радуйся, когда они проклинают твоё имя, и бойся того дня, когда они распахнут для тебя объятья, признавая в тебе своего. Это будет значить только одно.
Ты упал.
Аль Квотион "Запчать импровизации"
Но, какой бы ни была тема, я всегда, в каждой миниатюре, нахожу две самые важные для меня вещи – атмосферу и мысль. Идею. То, ради чего она написана. Мысль утешающую или бьющую по больному, успокаивающую или будоражащую, отвечающую на внутренний вопрос – или порождающую новую волну вопросов о том, над чем я никогда прежде не задумывалась.
Да, атмосфера и мысль. В одинаковой "дозировке". Ибо читать сухое, нудное и умное трудно, а просто красивое – скучно)
Кто мы? Какие мы? Усталыми глазами впитывающие этот лживый свет экрана, в постоянном желании найти... Что-то, чего тут давно нет. А за окном – пустые улицы и теплый летний ветер. А за окном – небо к августу и звёзды всё ярче с каждым вдохом. А за окном шелестят большие деревья, и шелест этот всё больше напоминает тихое пение. А за окном зажигаются огни вдоль дорог, уводящих далеко-далеко. А за окном любая мысль – свободна, любое чувство – осязаемо. А за окном эта ночь, сладкая, с оттенком горечи, нежно касается поцелуем близких и понятных ей обветренных губ. А за окном...
Давай выйдем на улицу. Давай найдёмся снова, однажды потерянные на расстоянии пары шагов. И, я уверен, нам будет, что сказать друг другу.
Аль Квотион "Запчать импровизации"
И, да, каждый раз, когда у меня нет времени на чтение (вернее, нет времени закопаться в книгу надолго), я открываю миниатюры. И перечитываю, перечитываю – и каждый раз нахожу в старом-знакомом что-то новое – потайной смысл, который отчего-то в прошлый раз от меня ускользнул)
Кстати, если кто не знал, Аль Квотион – это Александр, петербургский поэт)
И спасибо ему за творчество огромное!
И – осень же ж)
Осень — в душе человека. Как и весна, лето, любой сезон, любая погода. И поэтому одному и тому же дождю кто-то с радостью и предчувствием очищения подставит свои руки, а другой тяжело нахмурится, смахнет в случайный ручей свою печаль и потуже затянет плащ.
Погода в нас, а дождь... он просто идёт. Лишённый оттенков добра и зла, радости и печали, дождь идёт сквозь наши души.
Аль Квотион "Запчасть импровизации"
Кого ещё почитать?
Кадзуо Исигуро "Не отпускай меня" – как вариант.
Диана Сеттерфилд "Тринадцатая сказка" – как второй.
Спасибо за внимание!))
Все фото взяты из свободных источников)
Ну и про лайки с прочим напоминать не буду)