В прошлой статье я не успела рассказать о забавных эпизодах из жизни. На самом деле, их было столько, что все и не опишешь! Они случаются со мной почти каждый день. И когда кто-то сетует на то, как ему скучно жить, я все время удивляюсь: когда люди находят время для скуки? Судите сами.
- Я твою статью обо мне включил в свою книгу, - сказал мне по телефону мой «жених» генерал, руководитель ветеранской организации одного из районов. - Ты так написала, что захотелось тебя зацеловать. Давай повторим?
- А замуж? - робко спросила я. - Вы обещали!
- Да, охотно! - отозвался жених. - Будешь моим пресс-секретарем! Чем я хуже Достоевского? Только обещай слушаться меня во всем и не реветь!
Я представила себя, марширующей за непослушание по плацу, и твердо пообещала не реветь. Но как-то резко расхотелось замуж.
Обожаю смотреть на юные влюбленные парочки! Вот и сегодня в летнем кафе на Невском: у него на руке латынью - «Алиса», у нее под ключицей вязью - «Роман». Глупенькая совсем, подумала я, если бы я набивала на себя имена всех, «кого когда-то любила», к старости я походила бы на телефонный справочник!
Местная голубиная братва живет у Казанского собора - как в хостеле. Если абстрагироваться от ее повышенной скученности, то у нее тут и сытные завтраки, и душ-шарко, и назойливые аниматоры, и любопытные туристы. Даже настоящий снег есть! Правда, нет общественной бани, чтобы выскочить из парилки и зарыться в него с головой.
- Какое-то безобразие! - жалуется 90-летняя соседская бабушка. - Вчера битый час искала на Сенном рынке мелкие бигуди и не нашла! Если тебе где-нибудь попадутся, мало ли, то купи мне десятка два. Чтобы надолго хватило. Или три (задумчиво произносит она, пока я, держась за угол стола, запиваю таблетку).
Вам противопоказано жить в городе, сказал врач, вашим клеткам катастрофически не хватает кислорода. Если так пойдет и дальше, кровь перестанет питать мозг. (Представила, как умирающий мозг погружают в повозку, как Пушкина после дуэли с Дантесом, увозят в деревню, и он с болью и надеждой смотрит из засиженного мухами окна на синюю, как лазурь, речку, и широкие заливные луга).
- Не уверена, что нам по пути, вот вы, к примеру, где живете? - добродушно поинтересовалась я у одного милого мужчины, вызвавшегося проводить меня до дому от метро. - На Беринга, у Приморской, - легко отозвался он, придерживая меня за локоть. - Ой, вам повезло! - искренне обрадовалась я. - Вы живете рядом со Смоленским кладбищем! Он замер и впервые посмотрел на меня с интересом, отличным от сексуального.
- А кем вы работаете? - спросил меня в личку один милый седовласый мужчина. - У вас столько друзей... - Кильку бочковую с лотка продаю, - ответила я. - Ха, ха, ха! - не поверил мужчина и прилепил к "ха-ха-ха" еще столько же "ха-ха-ха" смайликов. - Вы шутите? Насчет кильки? Вы же такая...ухоженная. - Так я в центре продаю, - ответила я. - Нынче требования такие. Туристы отовсюду заглядывают, иностранцы...Он еще пару смайлов влепил и бросил писать.