Я уже много раз собиралась рассказать историю тянущуюся в 25 лет. Но все никак не могла убедиться, нужна ли она кому-то?
Думала, да кто узнает себя здесь?
Оказалось, много кто.
Только начать как? Страх быть непонятым, оказывается, душит.
Я перестала давать читать свои работы кому-либо после нападки в университете — мне сказали: «ты что такой не признанный поэт?», и я до сих пор не понимаю, что сделала не так...
Можно начать с высокопарных слов или метафор, но я не такая умная как кажется мне и многим вокруг.
Я падаю в бездну небытия и словно радуюсь этому...
Эпизод первый. Светлое рождение
— Сумки собери заранее, ты же не хочешь потом бегать со схватками и искать шампунь? — так обычно нас учат родители.
На часах 6 вечера, скорая, приемное отделение — роды.
Я не знаю, что делал мой Папа во время того, пока я рождалась, гадать совсем не хочу. Но одно я знаю точно — Папа ждал меня. У папы в сердце была любовь ко мне, он желал увидеть меня. Наверное, мне повезло больше чем кому-то, кто-то сейчас вздыхает и вспоминает слова мамы о том, что «твой отец бросил нас, из роддома не встретил». Оставьте эти эмоции своей маме или бабушке или кому-то ещё, вспомните, что Вы чувствуете к своему папе?
Вы удивитесь.
Мне все 15 лет говорили о том, что Папа бросил, Папа отказался от меня за бутылку водки и кусок хлеба, мне прививали нового папу — который не мой, который обижает и заходит в ванну помыть руки, когда ты в 11 лет сидишь в ванне голенькая. Меня кормили этой информацией на завтрак, обед и ужин. Меня заставляли в этой верить, врать на судах и в больницах. Мне сказали, что так будет лучше для всех. Стоп.
Лучше для вас взрослых?
Остановись и вспомни, когда ты видел папу в последний раз? А маму?
Я — маму шесть с чем то лет назад, родного отца в три года.
Папа пришёл ко мне в гости, был тёплый летний денёк. Я помню, как сильно светило солнце. Оно обжигало всю эту историю целиком, оно не пряталось за тучи ни разу, пока я гуляла с папой. На мне были туфельки и розовое платьице, Папа был в спортивных штанах и футболке. И вот, когда этой прогулке пришёл конец — мы стояли в коридоре.
— Папа, а ты завтра придёшь?
— Конечно, я приду.
— Я буду ждать.
И вот она, вот она классика конца всех свиданий — Папа не пришёл. Папа больше никогда ко мне не пришёл, Папа больше не звонил, Папа больше не поздравлял с праздниками. Я все думала, почему? Почему, папа?
Просто у мамы появился «новый Папа».
И, конечно, старому нет места. Старый, по воле своего мягкого характера, быстро исчез. Мой Папа не рыцарь — мой Папа просто Папа, который обещал прийти.
С первых слов, с самого дня моего рождения — вся моя жизнь пропитана болью, поэтому — я понимаю тебя. Прости, но я понимаю тебя. Боль, которая приходит от родителей, будь они рядом, будь они алкашами, наркоманами, остаётся внутри тебя навсегда. Ты можешь внутри чувствовать ее, потому что родители бросили, не услышали, подвели, забыли, не пришли. И Сколько бы раз тебя не предали, сколько бы раз не забыли и не оставили, ты вновь начнёшь их любить. Но, это если тебе восемь лет. В двадцать пять ты уже сам становишься родителем и обида словно выпрыгивает из тебя и становится твоим соратником, она подсказывает, как же делать не надо, учит, наставляет.
Когда меня принесли домой народу было много, все дарили подарки, встречали с цветами. Нездоровилось лишь моей маме, ее снова увезли с температурой в больницу. Вот так мы и узнали, что у мамы двойня. Только я поглотила своего брата или сестру, а остатки родились позже.
Сейчас вопрос ещё важнее, что было дальше?