Черный плащ, на нем пятно,
Кто-то выдумал его.
Шляпа черная надета,
На простого человека.
Взгляд, как сердце, безобразно,
И лицо, как лунный лик,
Бледно-белое горит.
Шел по улице он строго,
Человек, чужой для бога,
Трость опорою была,
И на стены тень ползла.
Странный путник бродит тихо,
В переулках меж домов,
Одинокою улыбкой
В окна смотрит за тобой.
Кто он, этот незнакомец?
Для чего явился в мир?
И зачем над ним порою,
Стая воронов летит?