Как известно, Городом управлять – занятие неблагодарное. Потому как трудов пуды и тонны, а результаты Народ не замечает либо категорически не одобряет. Да еще, как на грех, обострились стихии скопом. Непонятно – нервное это у них, вселенское или сезонное. Без почтения, без разрешения и без спросу кипяток по улицам разливается, склоны рушатся в овраги и реки, дома и люди сгорают, ветер воет. Все это выглядит неприятно и невежливо. И подозрительно главное, ибо сразу все происходит. Ну, короче, тут совершенно понятно, что такое могли только иностранные спецслужбы подстроить.
В смысле, понятно лишь самым чутким да продвинутым – тем, кто сердцем и помыслами близок к священной Вертикали. А Народ ничего не соображает, ибо он темный. По необразованности своей Народ считает, будто всему виной некто Шалопаев, что сидит в большом неудобном кресле Головы Города и как будто бы все решает. По отсталости также Народ убежден, будто цветки и деревья никому не мешают, а мешают всем свалки пластиковых отходов. И в этом нелепом убеждении своем Народ непробиваем.
А ведь даже Больше не Мэр в бытность свою Головой бывалоче намекал, что от пыльцы растений у горожан аллергии жуткие возникают. И упорно воздерживался он от клумб, а дубовый парк обещал частично срубить и построить чудесный развлекательный комплекс… Да вот Батюшка Губернатор на Больше не Мэра нажал – и цветники разбивать все-таки стали. И дубы загадочным образом устояли… Ну, а свалки дурным явлением считать – это признак дремучей отсталости, ибо пластиковый мусор – верный спутник современного высокотехнологичного производства. Все должны гордиться таким пластиком на прекрасных улицах Города, а не прятать его куда подальше. И с цветками пора завязывать – это же такая отсталость, это нетехногенно, несовременно, немодно: эти цветки же еще до нашей эры существовали – да они воистину допотопные, и к тому же стремительно портятся, источая тлетворный запах… Все вокруг буквально заботится о пробуждении в Народе современного мышления и сознания, но народ все равно ни черта не соображает.
Со стихиями и иностранными спецслужбами – вообще сложно. Совершенно они распоясались и никому не подчиняются. Эдак могут устроить адскую свистопляску в честь юбилея Города.
Все помощники и советники хором уверяют, будто есть спасительные заклинания в гримуаре из человеческой кожи, что хранится у великого мага Роман Антоныча. Надо как-то дипломатично дать понять о своей нуждаемости и, поди, Роман Антоныч с удовольствием их на что-нибудь обменяет. На заповедный кусочек водоохранной зоны или, может, на то, что у Шалопаева есть, но про это он еще не знает…
Нестор Толкин