Его звали Сэм. Ему должно было стукнуть сорок пять послезавтра. Был женат, имел двоих детей. Я никогда их не видел, но думаю он сильно любил свою семью. По всему салону было разбросанно как минимум шесть совместных фото. Только вот ни разу не было такого, чтобы он им звонил. Вообще телефон очень редко мелькал в его руках.
Ему нравится рок и джаз. Эти песни звучали из магнитолы всю дорогу. А ехал он долго. Очень долго. Не знаю куда, мне кажется он и сам не знал этого. Я знаю только о сорока днях его дороги, но что-то мне подсказывает что эта цифра гораздо больше. Чаще всего он ночевал в машине, но были ночи и в убогих мотелях и хостелах.
Этот человек убит внутри. Мне кажется все мысли уже давно покинули его голову. Не хотел бы я встать на его место.
Он умер ночью. Это было убийство. Не кто не знает мотивов. Его просто убили. Утром нашли машину с кровью в салоне. Через день и тело, в лесу неподалёку. Вам наверное интересно откуда я столько всего знаю о нём? Может я шериф? Или какой-то родственник? А вдруг я выдумал его? Вдруг это всё лишь выдумки из моей головы? Нееет... Всё гораздо проще. Гораздо.
