Здрав будь, путник. И добро пожаловать вновь на страницы Серого Дневника.
Знаешь, уж очень люблю легенды всякие слушать, да собирать и коллекционировать. Но среди них одна особенно выделяется для меня... Легенда об обмане и корысти. Легенда о мести и справедливости. Хотя, не исключаю возможности, что для себя ты вынесешь из этой истории другой смысл. А так как с недавних пор у меня дома поселились два замечательных крысюка о которых мечтах уже не первый год, то под веселый писк малышей расскажу эту историю тебе и им - пусть послушают.
Часть первая. Сказка?
«В 1284 году в день Иоанна и Павла, что было в 26-й день месяца июня, одетый в пёструю одежду флейтист вывел из города сто и тридцать рождённых в Гамельне детей на Коппен близ Кальварии, где они и пропали»
Городская хроника Гамельна.
Этот город, некогда славившийся своими торговыми рядами, нынче стал настоящим адом. Писк крыс настолько резал слух, что многие люди сходили с ума. Смрад гниющих остатков провизии и крысиных отходов жизнедеятельности траурным шлейфом витал по улицам славного города Ярнам Гамельна, что на реке Везер.
Шел 1284 год от рождества Христова. Городские власти бессильны что либо сделать с бесчисленным полчищем крыс, что наводнили город. Люди умирали от чумы и отравлений, а торговля уставилась. Специальные отряды охотников на крыс только усугубляли ситуацию - город начал страдать не только от крыс, но и от мародеров, которые не брезговали требовать от еще живых людей последние деньги дабы избавить страждущих от крыс... Чего естественно сделать никак не могли. Ну и опустевшие дома долго закрытыми не оставались, несмотря на все запреты и консервацию. Ведь в погоне за наживой люди не остановятся ни перед чем...
Отчаяние и страх - вот что владело людьми уже не первый месяц бедствия. Однако же... Звуки флейты разорвали гнетущий покров города. В Гамельн, легкой, почти пляшущей походкой, вошел человек, одетый в пестрые, шутовские одежды. И исполнял он добрую мелодию на своей черной флейте. Давненько Гамельн не слышал звуков музыки. Люди впервые за долгое время начали улыбаться ,а кое кто даже не удержался и пустился в пляс. Флейтист дошел до центральной площади, как будто не замечая тьмы города, взобрался на полусгнивший эшафот и продолжил играть свою мелодию. Люди начали стягиваться к тому, кто подарил им улыбку и надежду, импровизированный концерт продолжался до тех пор, пока городская стража во главе с мэром не пришла наводить порядок и выяснить причину такого поведения граждан.
Когда мрачные стражи приблизились к менестрелю, дабы отвести его в тюрьму, флейтист прекратил играть и приложил ладонь к уху, как будто прислушиваясь к чему то. А ведь и правда! Их не слышно! Нет сомна пищащих крыс! Они, как дуто тоже слушали мелодию! Стража остановилась. Озадаченные, они посмотрели на городского главу, задумчиво поглаживающего свою окладистую бороду.
- Ты сможешь избавить нас от крыс? - как будто выдавил из себя эти слова старый мэр.
- За этим и пришел! - полумаска скрывала глаза менестреля, но не добрую улыбку.
- Чего ты хочешь?
- Сто гульденов и город навсегда забудет голоса этих пищащих существ.
- Это большие деньги... - городской глава был явно не доволен. Торговля и так шла плохо, а этот нахал просит практически четверть городской казны. - Сроку тебе до завтрашнего вечера! Избавишь город от бедствия - будут тебе гульдены!
Ударив по рукам, шут на секунду замер, однако, особо внимательные горожане увидели, как шевелятся его губы, а городской глава потемнел, и сдержанно кивнул... На том и порешали.
Утро следующего дня. Люди отчаянно не желали просыпаться и возвращаться в этот ад жизни, где правят крысы. Однако... Опять он! Тот, кто дарит улыбки и радость! Он не ушел, а его черная флейта продолжает играть красивую мелодию. Люди распахивали ставни и выбегали на улицу, что бы поближе послушать эти замечательные мотивы... Но тут же к ним возвращался страх. Из подвалов и амбаров. Из магазинов и закромов. Бесконечной рекою к человеку, одетому в пестрые одежды и исполняющему чарующую мелодию начали сбегаться крысы...
Шел он по уже по пустым улицам - прочь из города и крысы следовали за ним! Черная, копошащаяся, но одновременно молчаливая процессия следовала за ним, далеко за пределы городских стен. Никто из горожан не рискнул следовать за ним. Цепи первобытного страха сковали каждого, при виде этого действа. И только ближе к вечеру, люди потихоньку начали возвращаться к жизни.
- Смотрите... Он вернулся.
Да, он вернулся. Одетый в пестрые одежды, он все так же легкой походкой вернулся в Гамельн. Однако, он уже не играл. И на видимой части лица у него была невыразимая смесь грусти и печали. Не замечая восторженных криков горожан, он уверенно шел до городской управы, где его уже ждал мэр.
- Дело сделано. - грустным голосом сказал менестрель
- Вижу... - закрывая лицо ладонями сказал городской глава, явно уставши голосом. - Ты спас город, шут.
- Шутом будут называть вас, если не отдадите то, что обещали.
- Буду глупцом! Ты понимаешь, что без этих денег - город будет обречен на кризис!
Менестрель тенью приблизился в мэру, заставив старика в страхе отшатнуться и практически свалиться с кресла.
- Вы будете глупцом, если нарушите договор.
Резким движением руки, облаченной в красно-черную перчатку, шут срывает маску и приближается к лицу мэра.
- Страшная сказка будет рассказана и запомните вы на века, что нельзя злить шута.
Гримаса старика выражала отвращение... И страх. Что же он увидел под маской веселого шута?
- Стража! Выгнать шарлатана!
Двери тот час распахнулись и закованные в доспехи стража двинулись к шуту, но стальные перчатки схватили лишь черный туман, слегка напоминающий сидевшего здесь менестреля. На столе городового остались лежать лишь полумаска и флейта...
- Дьявол... - прохрипел мэр. За эту встречу он как будто еще больше постарел, а его руки продолжали дрожать...
Шли дни. Гамельн возвращался к прежнему течению жизни. На улицах царил мир и покой. Торговля начала возобновляться, а город отмыли от нечистот. Только староста начал ходить с резной тростью... Сказал, что ноги болят и так ему спокойнее. Но в воздухе был слышен ропот:
- Видели, какой сегодня восход был? Кроваво-алый... Давно таких не видели. Быть беде.
Ночной город прекрасен, что ни говори, а шепотом стражников и треск факелом - лишь небольшой аккомпанемент лунной сонате. Однако... Он шел хромающей походкой, а подкованные сталью сапоги выбивали звуки, которые нарушали спокойствие, заставляя нервничать. Окутанный туманов и облаченный в черные одежды, его лицо скрывала широкополая шляпа, сам был укутан в черный плащ, а лицо украшала полумаска в виде черепа крысы... Он шел по пустым улицам города, никем не замеченный и никем не пойманный, он шел на центральную площадь, где совсем недавно давал веселое представление. Дойдя до полусгнившего эшафота, он распахнул плащ, облачив потертые, кожаные одеяния охотника. Отцепил притороченную к широкому поясу белую, резную флейту и принялся играть...
В отличии от прошлых исполнений, эта музыка не вызывала улыбок и радости. Проснувшиеся жители желали остаться в своих домах, прижаться к родным и зажечь огонь, что бы хоть немного но унять дрожь. Они не могли видеть, как вокруг одинокого музыканта начал плясать, невесть откуда взявшийся, туман. Завораживающая пляска продлилась совсем недолго. Туман успокоился и начал застилать улицы Гамельна. Немногочисленные факелы на улице города тухли, как от порывов ветра, но свет был... Его излучали синии огоньки, которые в большом количестве начали зажигаться вокруг менестреля и выстраиваться в хоровод, отплясывая только им ведомый танец, под звуки флейты. Стражники, прибывшие на площадь, были первыми зрителями этого действа. Они же первые поняли, что музыка поменялась. Из грустной, пронимающей мелодии, она стала резкой и призывной, будто боевой марш... Огоньки внемлили призыву нот - их танец прекратился. Будто по указке дирижёра, синие звездочки начали разбегаться по улицам Гамельна. Стража неистово пыталась исполнить свой долг! Но тщетно... Туман прочно сковал тела горожан, не давая им двинуться, оставили возможно только дышать и наблюдать. Даже крик не смогли издать - живые статуи.
Мелодия оборвалась так же внезапно, как и началась. Но не было в этом радости. Не было аплодисментов для исполнителя. Но это не помешало менестрелю поклониться сияющей на небосклоне Луне - невольному зрителю трагедии... Скрип? Это двери домов. Их открывают дети, одетые в ночные рубашки, явно не ночной погоде. Куда они идут? Остановитесь... Менестрель вновь начинает играть, а глазах детей можно было увидеть синее пламя. Они идут к нему. Площадь перед эшафотом быстро наполняется разновозрастными детьми. Их взоры устремлены на актера, играющего свою мелодию Луне.
Спрыгнув с эшафота, менестрель своей пугающей, хромающей походкой двинулся прочь из города, а следом за ним шла процессия из детей, чьи глаза были объяты синим пламенем... А взрослые ничего не смогли сделать в ту ночь, ибо бы во власти черного тумана. Сто и еще тридцать детей.... Сто и еще тридцать молодых душ увел за собой Крысолов. С тех пор тех детей больше никто не видел... А улицу, по которой шла процессия назвали Безмолвной, дабы навсегда оставить в памяти людскую неблагодарность. Староста умер в ту же ночь - он не проснулся. Стража бывшая с ним позже рассказа, что предшествовала всем этим событиям и то, как он обошелся с Крысоловом...
На этом история заканчивается. Спасибо всем, кто дочитал до конца. Если понравился рассказ старика - дайте знать и в скором времени напишу втору часть, где расскажу эту же историю, но с разбором исторических материалов и теорий. Ведь в каждой сказке - есть истина...
Продолжение во второй части.