Тут внезапно вспомнился мне случай из серии "преданья старины глубокой". И даже, кстати, не внезапно, а с подачи моей маман. Я ее запятила отдыхать в неплохой дом отдыха (где сама в свое время тусила с нею же в возрасте от 3 до 5).
С тех пор заведение преобразилось неописуемо, хотя кое-где все же попадаются свидетели моей беспечной юности. Качельки с навесами, старые фанерные корпуса, речка, беседки...
И гипсовая статуя оленя в полный рост на постаменте: тайно мечтала в детстве влезть на него верхом (ессно, не для селфи, важен был сам факт). Но это было жОско нельзя. Сейчас олень уже облезлый и безрогий, и вряд ли выдержит сбычу детской мечты. Что, впрочем, не мешает мне, поднаторевшей в реализации самых идиотских задумок, присматриваться к нему оценивающе...
Впрочем, я увлеклась. Песня не совсем об этом. А о том, как матушка моя посетовала, что электромагнитный ключ "от всего, что горит" в форме карты зело вынес ей мозг. В ее понимании это космические технологии, и она чувствует себя неуютно, прямо скажем - динозавром, когда не наблюдает рядом человеческой дверной задвижки или залапанной педали "вкл-выкл". Ну и т.д.
Потому-то и вспомнила я для нее (ну, и для вас заодно) эту ветхую историю из Португалии. Дабы доказать, что я лично тоже недалеко, прямо скажем, учапала от эры октябрят и динозавров.
Итак, время действия - 2013 год. Арена событий - Португалия, точнее - славный город Брага. А ещё точнее - какой-то совершенно сногсшибательный отель, в который нас, участников ЧЕ, расселили ночевать на неделю.
Дневать мы должны были, ясен-красен, на стрельбище. И лично меня, закалённую советским спортивным бытом и ночевками в спортзале на волосяных матах, меньше всего волновало, куда кидать кости в перерывах меж борьбой за европейское господство нашей сборной.
Когда мы подъехали к отелю, я не сразу поняла, что жить мы будем здесь. Думала, заехали пофоткаться. Но нет: роскошный холл, бархатные пуфы, стеклянные стены, вежливые дамы на ресепшн. И зеркальный лифт, в котором я шарахалась от всех стен, играющих мне приятную музыку и говорящих со мной человеческим голосом.
В нем я поднялась на хз какой этаж, по примеру Ёжика в тумане, прижимая к груди какую-то белую карточку, выданную мне на ресепшн. Ее мне всучил предупредительный админ после заполнения карты гостя, снабдив подробным комментарием по-аглицки. Я опознала в нем лишь одно знакомое слово "are", и то - потому, что оно присутствует в стрелковых командах. Далее ориентировалась по цифрам, которые, слава богу, знаю неплохо.
Прибыв к номеру, я тоже усомнилась, нет ли тут роковой ошибки. Номер на карте и номер двери совпадал, но какая взаимосвязь между картой и дверью - я не понимала в упор. Ни щелки, ни дырки. Села на сумку, и вылупилась на карту, как мартышка на очки. Ситуацию спас мой сосед через номер, пожилой джентльмен, проходивший мимо меня. Он приложил карту к двери, там пискнуло и открылось. Я повеселела. Но это было только начало.
Дверь сработала безупречно и пустила меня в "партаменты". Поскольку въезжали мы глубокой ночью, было весьма темно. Но ни один выключатель, сцуко, не работал. Вполне резонно рассудив, что возможно, вышибло пробки (эка невидаль, кто-то чайник кипятил), я втащила сумку в темный провал, притворила дверь и пошла на разведку с фонариком.
Итоги вылазки меня потрясли. Меня явно расселили в какой-то чужой номер. Гигантская двуспальная кровать (я же одна! А если бы номер был на подселение - кроватей должно быть минимум две!!!). Гигантская ванна. Роскошный душ. Диван. Портьеры. Панорамное окно во всю стену. Телик размером с окно у меня дома. Мохнатый ковер, мягкий, как перина...
В общем, в этом мохнатом ковре я и устроилась на ночёвку. Пользоваться душем, а равно осквернять своим потным с дороги туловищем кровать и диван я не решилась (утром ошибка все равно вскроется, ещё денег сдерут за пользование неоплаченным имуществом). Но идти выяснять, куда переться, было поздно и неудобно, тем более жутко хотелось спать. Но перед этим я озаботилась безопасностью.
Чертова дверь не имела никаких видимых запоров, как я ни светила по ней фонариком, как ни ощупывала и ни обнюхивала. Нет, и все. Открывается, тварь, легко и беззвучно. Хоть тресни. А у меня чижик - боевой, между прочим, пистолет. Тут не расея - ваше оружие - ваши проблемы. Принимать на хранение никто не рвется.
В итоге я с неимоверным трудом доволокла до прихожей массивное кресло и им прижала дверь. Откуда я знаю, кто тут квартируется. Полезут - зашумят, успею вскочить. Обняла пистолет, подгребла под себя документы, и уснула на ковре, свернувшись калачиком.
Следующий день был днём открытий. На утро я очень осторожно, через дальние намеки и англоговорящих знакомых узнала, что номер, все же - мой, и сам факт наличия в нем двуспалки - этот факт не отменяет. Подселять, вроде, тоже никого не будут (услышав вопрос о подселении - админ и мой спонтанный русский переводчик вообще впали в ступор, и я предпочла не выяснять).
При свете дня номер оказался ещё более роскошен, чем при свете фонаря и зажигалки. В пепельно-пастельных тонах, зеркальных поверхностях и прочих признаках капитализма. Увы, электрику так и не дали (хотя в коридоре огоньки в полу и стенах приветливо зажигались при моем приближении. Убедившись, что на этаже никого нет, я даже наперегонки с ними бегала под настроение.
Так же остался открытым вопрос с замком. Никакие ухищрения не дали результатов, дверь по прежнему открывалась с моей стороны предательски бесшумно. Так что уже вкусив половину прелестей капиталистического проживания (спать на мягчайшем аэродроме, мыться под восхитительно упругими струями душа, отмокать в ванной с ароматным (и тоже моим) гелем для ванной из прикольного прямоугольного тюбичка) - пусть и в полной темноте и (или) под стражей кресла - было прекрасно.
На третий или четвертый день ситуацию разрядила Макарова. Та самая легендарная Татьяна Макарова, моя соратница по сборной, вступившая в ту пору на первую ступень своей славной карьеры. Узнав после смены, на каком этаже я живу, она принялась шумно ломиться ко мне в номер, т.к. мы условились прогуляться и вообще поглядеть город. Я орала "открыто", но стук не прекращался.
"Вот же балда, не слышит что ли" - раздосадованно подумала я и пошла открывать. На пороге стояла встрепанная Танька.
- ты чо не открываешь?
- так я же ору - открыто!
- а толку орать? Когда ты в номере, дверь закрыта для всех, кроме тебя.
Это было как гром среди ясного неба. Я озадаченно уставилась на дверь. Не поверила. Потребовала экспериментов. Макарова терпеливо выставила меня за дверь, и предоставила мне возможность в нее ломиться, оставшись в номере. Потом впустила. Ошалевшая рожа моя, очевидно, сказала ей о многом.
- сссслушай. А вот может ты тогда знаешь, чего тут с электрикой? А то я чо то не того...
Танька закатила глаза. Взяла у меня из рук карточку и запихала в кармашек на стене прихожей. Прихожую озарил неземной свет. Я вытаращилась ещё больше, и отдуваясь, бухнулась в кресло.
- н-дааа...- протянула Танька.
- н-дааа... - подтвердила я.
Дальше продолжать я не буду. Я все равно приводила в офигение горничных своими попытками заправлять кровать и складывать полотенца. Я стала любимицей официантов, на завтраке через шведский стол затариваясь в пластиковые лотки "на вечер"(ужин и обед в цену но ера были не включены).
Но конечно, узнав, что белоснежные тапочки и хорошенькие тюбички из под шампуня, кондиционера и геля будут безжалостно утилизированы - уволокла их с собой. Ибо для истинно русского туриста все, что не приколочено к стенам, является сувениром. А интеллигентный русский турист считает сувенирами все, что из неприколоченного разрешено забрать.
Как-то так.
Фотка, понятное дело, из этого дома отдыха. Не из Португалии)))