В "одних" сей мир души не чает,
"Других" отчасти примечает.
«Иных», с претензией на славу,
Будто их нет - не замечает.
Их жизнь – убогость подражанья,
Быть признанными – пик желанья.
Прыжки, в сонме жизни идущих,
Смешны на фоне увяданья.
От неизвестности вскипают,
Стремятся быть они везде,
Как в, небом сотканном, гнезде,
Так не вспорхнув и угасают…
Они философы и судьи,
Они умельцы складных слов,
Они все «избранные» люди…
С назойливостью комаров...
В чем примечательность «пустышек»?
Не понимая ничего,
Стремятся с прыткостью мартышек
Лизнуть «ствол эга» своего?
Хотя…, копнув немного глубже,
Видишь несчастные созданья,
В стремленьи влезть как можно выше,
Удел – забвенье «непризнанья».
Вдруг, оценив истину, ценность,
В закат направленном пути,
Судорожно бьются, ибо Тленность
Оставила их позади…
В таких живет зависть и злоба.
В душе властвует пустота.
Самовлюбленность до озноба -
От пальцев ног и до хвоста.
Их жаль! Им мир не отвечает.
«Одни» творят, «других» качает,
«Иные» ж, прыгают, как блохи,
А, Он их, все ж, не замечает…
Узнав (в себе) «иного», ох, не стоит
От злобы раздуваться вширь,
Ведь, значим тот, кто в себе роет…
Пытаясь познавать сей мир…