Предпоследний месяц года
подкрадывается - ледяные ладони к горлу.
Напоминает - что год назад, ты здесь потерял что-то.
Или посеял.
В снегу, в бреду. На окраине города.
И ты бы сбежал.
В страны, где снег на рекламах,
в хрустальных сферах.
Но ты принайтован, прикован
к этому невесомому
- кажется, проще иглу в стоге сена.
Цепь пахнет железом, морозит шею.
Всё как обычно.
И ты не сбегаешь.
Без обещаний на возвращение
смиренной и хрупкой листвой.
30 октября 2018.
