Смотрю из окна на меняющийся пейзаж. Нет, не в течении года - всего пары часов. Вот ночь. Рассвет. Утро. День. За это время столько раз поменялись краски и оттенки неба, деревьев, листьев, воды, облаков, что задумываешься об упреках, когда тебе говорят, что фотографии я раскрашиваю в фотошопе.
Но даже пока достаешь фотоаппарат, цвет уже меняется. Наше сознание все усредняет. Так проще, приводишь к общему знаменателю и совмещаешь несовместимое. Когда-то в детстве прочла фразу - наш мозг не способен выдумать то, чего на самом деле быть не может. Именно тогда я позволила быть вещам, которые отсекала рациональная часть сознания. Вот сейчас, например, за окном ветви берез, освещенные солнцем на фоне темно-синих туч над озером, оранжевые. Пока писала - солнышко спряталось и ветки стали угольно черные. Белые стволы берез отражают свет и на их фоне облака кажутся желтыми... Где она - правда? Вот просчитываешь ситуацию, готовишь сценарий событий, а он разворачивается такой замысловатой загогулиной, что смотришь в недоумении и вопрошаешь - а что это было? А через некоторое время различаешь ниточку своих желаний и устремлений на которую нанизались фантастические бусины событий, и несешь это украшение по жизни, недоумевая - и это все я? И с каждым витком этих бусин все больше и больше. И одних они тянут к земле, а других к небу. Кого-то тормозят, а кого-то подстегивают. У кого-то это его сокровище, а к кого-то неподъемный груз. Какие они - ваши ожерелья?