В детстве я часто приезжала в деревню к бабушке с дедушкой. Здесь было очень хорошо: бабушка пекла вкусные пироги, я носилась по окрестностям с соседскими детьми, а потом возвращалась домой и увлекательно проводила время с любимым дедушкой.
Он научил меня играть в шашки и мяч. С ним было весело. Всё как у всех, но есть одно «но»: эти потрясающие воспоминания разбавляют картины пьяного тела, валяющегося на полу.
Хотя даже в таком состоянии дед оставался для меня душкой. Я с удовольствием скакала вокруг безвольного тела, которое даже в столь плачевном состоянии успевало ласкать детский слух сладкими речами. Мне говорили и о том, какая я хорошая, и том, насколько сильно он нас всех любит, и как души во мне не чает.
Казалось бы, милый алкоголик. Мне даже нравилось это его состоянии. Столько слов приятных услышишь, пока он не заснёт прямо на ковре в зале.
Потом дедушка умер. Кровоизлияние головного мозга из-за падения в пьяном угаре. Я долго плакала и не могла в это поверить. На тот момент мне было всего 5 лет.
Повзрослев же, узнала то, чего ранее и предположить не могла.
Дед пил. Много и со вкусом. На протяжении почти 30-ти последних лет своей жизни. Пил не дома, а где-то там, в неизвестной точке на карте.
Нажравшись и наобщавшись с представительницами женского пола, возвращался домой, где его ждала моя бабушка с двумя детьми, приготовленным ужином и чистым домом. А он приходил и крыл её благим матом, обвиняя во всех грехах, которые почему-то только дед и совершал. А потом бил. И руками, и ногами, облачёнными в кирзовые сапоги. Один раз под покровом ночи даже с топором за ней гонялся.
Бабушка терпела - он же извинялся и каялся после каждого раза, вечно обещал исправиться. Молча растила детей и зарабатывала на жизнь, ведь от деда и копейки получить не удавалось. Все свои «честно заработанные» он спускал на алкоголь и баб.
К старости же начал меняться. Мне трудно в это поверить, но видимо, действительно дошло, какую никчёмную жизнь прожил. Руку поднимать перестал, про оскорбления забыл, вот только любовь к бутылке как была, так и осталась. Собственно, она его до могилы и довела.
Моральных уродов в этом мире будет хватать всегда - мой дед не первый и не последний. Меня волнует другое: когда наши женщины перестанут терпеть к себе такое отношение? Перестанут позволять вытирать об себя ноги?
Горько.
Жизнь лишь одна, не стоит забывать об этом.
В старости должно вспоминаться нечто более красочное, чем дебоши почившего мужа.