Я начинаю путь поэта
С конца своих первых стихов,
Стихов про мать, про мат, про лето
И про привычек горы слов.
Пишу на стенах у кровати
И насобрав в мешок храню.
Но тем несчастным ведь не знать им
Куда лететь, кому дарю...
Собрав зимою среди рока,
Что-бы моих не знали строк,
Я их поставлю у порога
Чужого дома в уголок.
С тех пор я презираю личность
И эгоизм в своих стихах,
Считая более приличным
В своей строке хранить века.
Свои проблемы - это бренно,
Свои заботы не важны -
Мы с вами лишь тогда нетленны,
Когда полезны и нужны.
Но я прошу не ставьте выше
Материальность, деньги, блуд...
Сквернее ни чего нет, ниже.
Они-же вас в конце добьют.
Но как нам быть, раз застывает кровь?
Не бьётся сердце - как нам быть?
Сменяйте путь, начните вновь
Смотреть, ценить, спасать, любить.
***
Любой будь названный поэтом,
Даже не знающий строки!
Но это если под обетом
Все твои мысли и шаги.
Мы аплодируем легендам,
Но помним бренность, ей живём.
А как-же то, что так бесценно?
А что мы видим? Что поём?
Что нам нужно? Что так важно?
О, как запутаться легко...
Порой оступишься однажды -
И вот ушёл не далеко.
И просто нужно понимать,
Что будет короток твой век,
Что нужно свет приумножать,
Что ты всесилен человек.
***
Наш век ответственней гораздо -
Под нами грешный плат веков.
Должны исправить, но не сразу,
Должны избавить от оков.