Моё стихотворение про девочку длиннее, чем известно большинству. И я обещала, что каждый год оно будет продолжаться. Я люблю тебя, папа.
Девочке три, но теперь это пишется дважды. Годы несутся, как раньше тянулись недели. Но октябрями, как бритвами, режется каждый.
Годы летят, уже два без тебя пролетели.
Тут у нас, не представляешь, такое творится! Ходим в намордниках, ты бы смеялся над этим. Всё закрывают: кино, стадионы, границы. Даже уроки проходят теперь в интернете.
Мама нормально. Закрыла сто банок компотов. Вышло красиво и, самое главное, вкусно. Всё, как обычно: не очень стабильно с работой (разве когда-то бывало иначе в искусстве?)
Внуки растут, и у младшего дедов характер. Старший-подросток хамит и ругается басом, стал очень длинный и вырос из детской кровати. Выше меня и естественно выше всех в классе.
В целом, нормально. За нас там ты не беспокойся. Всё хорошо, только сильно тебя не хватает. Я обещала писать тебе каждую осень, мой кабинет по колено завален листами, что написать тебе? Все несерьёзно и мелко. Надо светло и со смехом, как раньше за чаем. Я начинаю, а буквы сбегают и млекнут, каждая буква о том, что я очень скучаю.
Я наблюдаю в окно за летящими листьями, как они падают вниз, величаво и медленно.
Я научилась с тобой разговаривать мыслями. Слово "люблю" не имеет прошедшего времени.
Мальвина Матрасова
