Мне пришло письмо. Не хочу ничего менять. Размещаю оригинал. От первого лица.
Я маленькая,мне лет шесть. Я в гостях у тети. У нее трёшка на солнечной стороне и большой кухней. Дом мечты! Рядом папа. Он нервничает, что-то обсуждает со взрослыми,но смысла слов я не понимаю. Слышу только тревожные голоса.
Папа уходит. У него на плече сумка. Он меня обнимает и целует. Прощается. Я понимаю что что-то не так. Не понимаю,что. Стою на пороге открытой двери и смотрю, как он быстро спускается по лестнице...непедаваемое чувство неизвестности и беды в детской душе, которое сохранилось на всю жизнь..
В следующий раз я его увидела спустя семь лет. Совсем чужой и совсем другой, смущённый стоит на пороге. Он не знает,что говорить, как себя вести с почти взрослой мной. И я не знаю. Знаю, что люблю и скучаю. Но не могу просто сказать об этом.
Еще спустя три года он умер. Слова и слезы были. Только уже на его могиле. Возле малюсенького памятника,где с трудом уместили имя и годы жизни.
Больно. Грустно. Одиноко. Как живётся без главного мужчины в жизни знают те, кто так живёт. Взрослые, сильные, самостоятельные,с мужьями и детьми.
Но с пустотой там,где должен быть папа.
Ведь у ребенка должны быть мама и папа!