Любимым так приятно быть.
И забываешь, пусть невольно,
Что это емкое «любить» -
Любимой реже… делать больно.
Ты думаешь, достоин я
Дышать в твои святые руки,
Когда из зеркала свинья
Мне ухмыляется от скуки.
Как часто внешняя хвальба
Мне золотит тугую сбрую,
Что начинается пальба
Картечью в самую родную.
Как будто есть на ней вина
Уже доказанных деяний.
И ждет расстрельная стена
За коридором покаяний.
Потом спадает пелена,
И пусто в ящике снарядном,
И остывают стремена,
И понимаешь, что вина
Ее лишь в том, что она рядом!
Что она терпит и молчит,
И тянет дом, детей, работу.
И разгружает кирпичи
Моих тревог… ковшом заботы.
Я сыт, избАлован, певуч
Лишь от того, что мне поверив,
Судьба оставила мне ключ
Под ковриком у Главной двери!
А я ведь знал, что коврик сшил
Тот, кто умеет шить из снега.
И я не понял, что грешил,
И не заметил, как душил
Росток любви никчемным эго.
Тогда мой внутренний мирок
Свернется весь до винной пробки.
И совесть тут же арт-урок
Начнет без всякой подготовки.
Тогда держись, потом не плачь
И не кидайся в разговоры.
Когда твой внутренний палач
Начнет кромсать секирой шторы.
Любовь - не фронт, любовь - не тыл!
И пленных тоже ей не надо!
Ей нужно, чтоб ты не забыл
Тот поцелуй! И предан был
Словам, оброненным за садом…