Автобус медленно двигался по улице небольшого провинциального городка, периодически, со скрежетом цепляя крышей ветви росших у остановок деревьев.
- Когда я вырасту, я обязательно стану знаменитой певицей. - Произнесла сидящая у окна светловолосая девочка десяти лет, повернувшись к своему дедушке.
- Станешь, внученька. Обязательно станешь. - Ответил дедушка, наблюдая как ребёнок старательно сортирует в своём телефоне музыку. Девочка слушала композиции через огромные беспроводные наушники и сохраняла понравившееся в отдельную папку.
- Дедушка, а я точно стану певицей? - Вдруг сняв наушники и пристально посмотрев на старика спросила вновь девочка.
- Обязательно станешь, моя хорошая. - Произнес негромко дедушка, после чего поправил воротник своей выцветшей, но поглаженной рубашки и немного задумавшись добавил - Я же стал.
Девочка недоверчиво взглянула на деда своими огромными от удивления, серыми глазами.
- Ты? Стал певцом?!
- Да, стал. - Ответил дед утвердительно. - Не веришь? Ну погугли.
- Деда, сколько раз тебе говорить, "гугл" закрылся еще когда мне пять лет было, теперь другой поисковик "флекс"! - Громко сказала девочка, и отвернувшись уставилась вдаль, сквозь пыльное окно автобуса.
- Ну пофлекси тогда. - Ответил дед почти неслышно и уперся глазами в пол. Спустя одну остановку девочка вновь достала свой телефон и начала в нём что-то искать, и так ничего не найдя опять повернулась к деду.
- Дедушка, а скажи, а какой у тебя сценический псевдоним?
- Ник что-ли?
- Ну да, ник. Так какой у тебя ник, дедушка? - Спросила девочка.
- Да как в паспорте, Андрей Вайт. - Ответил старик.
Девочка вновь стала что-то искать в телефоне и минутой позже снова повернулась и стала спрашивать.
- Дедушка, ты ведь не певец никакой? Тебя нет ни в чартах "муз-промо", о тебе не показывает телевизор, тебя нет в "муз-стор", зачем ты говоришь что ты певец? Вот Диджей Морнингстар - певец. Все таланты, звезды и элитные певцы ведь давно на сцене!
Старик повернулся к внучке и тяжело вздохнув взял ее телефон в руки.
- Не певец, говоришь... Сейчас, Танечка, я дам тебе послушать. - С этими словами дедушка стал вводить что-то в адресную строку. Девочка увидев это громко произнесла:
- Дедушка, что ты делаешь, дай я!
- Погоди, внучка, ты не въезжаешь, что я делаю, пару секунд. - Ответил тот, и протянул телефон обратно внучке. - На, слушай.
Девочка натянула наушники и стала слушать. На экране телефона была привычно видна страница одного из крупнейших медиа-хостингов, где аккуратно были оформлены несколько сотен музыкальных треков с подписью "Андрей Вайт". Каждый из треков сопровождала красивая обложка, теги к песне, ссылка на скачивание, всё совершенно так, как привыкла видеть девочка в своём телефоне, слушая любимых популярных артистов. Прослушав пару треков девочка стянула наушники на шею и в изумлении посмотрела на деда.
- Деда, это всё твоя музыка?!
- Моя, Танечка. Моя. - Ответил грустно старик. - И музыка моя, и сведение, и мастеринг мой, и стихи...
- Дедушка, это просто тринадцать-тридцать-семь! - Не сдерживая восторга произнесла юная меломанка.
- Не выражайся так, внучка, не нравятся мне эти современные сленги. Сказала бы просто как нормальные люди "эта музыка ТОП".
- Ну ладно, дедуль, это музыка реально ТОП! Тут и музыка качовая, и стихи классные и... но... - Девочка замолчала на мгновение, что-то пытаясь обдумать, а потом произнесла:
- Дедушка, ведь твоя музыка не чуть не хуже а даже лучше чем даже у Диджея Морнингстара, почему же тебя не показывают по телевизору, почему тебя нет в чартах, почему?!
Старик грустно смотрел на экран внучкиного телефона, вспоминая как много лет назад он получил музыкальное образование, как сочинял эти треки, как сутками пропадал на студии, записывая новый альбом, посвящая этому все своё свободное время, как посылал свои треки на лейблы, как публиковал свою музыку за копейки на стоках, как тяжело было продвинуться даже на местном телевидении, не имея ни гроша в кармане, вспоминал и многочисленные переписки с именитыми продюсерами, которые обещали поставить трек в ротацию за определенную, смешную по их меркам плату или требовали переписать авторские права на них, вспоминал, как отчаявшись где-либо продвинуться загружал музыку на свою страницу в некогда популярной, а ныне почившей сети "вконтакте", где эту музыку почти некому было слушать из-за небольшого количества незнакомых людей в графе "друзья", и как радовался редким преданным слушателям, которые случайно найдя трек скачивали его и хвалили в комментариях, ведь почти все кому удавалось наткнуться на его творчество - были в восторге и выражали это в комментариях, подписывались и с нетерпением ждали следующего трека, однако "звездой" он так и не стал.
Но по большому счёту его это не волновало, ведь всё, что он сочинял и пел - было по зову сердца и по желанию души, по сути для самого себя. Пусть даже в студийном качестве, не уступающем мировым музыкальным лейблам. А бороться с алгоритмами ротаций, сражаться за каждый жалкий лайк, унижаться, выходя на неравный бой с бездушной машиной... Нет. У него никогда не было таких целей. Ведь разве творческий человек должен был это делать?
- Дедушка, ты ведь настоящая звезда! - Произнесла девочка на весь автобус. - Настоящий талант!
- В коробке... - Ответил старик, с трудом подымаясь с сиденья, когда автобус стал подходить к остановке на окраине забытого богом, маленького городка.