Конечно, как у Бонапарта, у меня нет рядом моря, умного повара, что закажет говяжью голову для деликатесов и вина. Но у меня есть кошка Груша, широкая кровать и много книг, до которых не всегда получается добраться.
Спасибо всем большое за поддержку, эти три дня я все читала, но... Я даже представить себе не могла, что эта дикая химиотерапия станет такой жёсткой. Оказалось, это не просто рвота и мутотень, это полное отсутствие сил и ещё дикая боль. Как будто тысячи иголочек вонзились в мой живот и ноги. Я ложусь на своей кровати в разные позы, получается поспать немного, а потом я просыпаюсь, где-то через полчаса. Перекладываю свое тело, и мне становится легче ещё ненадолго.
Сегодня ночью так хотелось закричать, но я жутко горжусь собой, что не кричу и терплю все молча. Хотя иногда умирать становится страшно, и я как последний трус, не вдыхая диафрагмой, пищу горлом: помогите, пожалуйста, помогите. И всерьез, своим безумным воспаленным мозгом, не понимаю, ну как же так никто ничем не может мне помочь.
Зато в эти полчаса мне снятся сны. Версаль и все цветет, как на полотнах Мане, я бегу по ночному городу и пью шампанское, море. Может быть, дальше будет именно так? Я пошла на химию, чтобы умереть как-то не слишком мерзко. Надеюсь, я сделала правильный выбор. А как бы решил на моем месте Наполеон?