– Я не могу здесь больше, Дионисий! Просто не могу, и все! – внезапно произнес Гай.
Он стоял, глядя не в окно уже, а в стену, на которой шевелились нечеткие тени. В его голосе звучала мука. Старичок торопливо метнулся к Гаю. Его чуткое сердце умело ловить моменты чужой искренности. В эти мгновения Белдо сам как будто раздваивался. Одна половинка его существа сама становилась искренней. Другая же жадно ловила информацию, систематизировала и поспешно раскладывала ее на полочках.
– А? Что? Где? Почему? – спросил он жадно.
– Мне тесно здесь. Я хочу за Вторую гряду! И я прорвусь туда! По трупам пройду, но прорвусь! – скалясь, сказал Гай.
Дионисий Тигранович мелко закивал.
– Да-да-да, – сказал он поспешно.
Гай не слушал его:
– Однажды я видел то, что за Второй грядой. Всего однажды, издали… Очень, очень давно! Поверьте, спутать это ни с чем невозможно. Вы рисовали акварелью, Дионисий? Знаете, что бывает, когда на свежую картину случайно плеснешь воды?
– Как в нырке, когда все растворяется! – тихо отозвался Дионисий Тигранович.
– Да, как в нырке. Но это больше нырка! Воде не важно, что на рисунке: лес, скалы или башня. Она размывает все до начальной сути, до бумаги.
– И вы шагнете в белый огонь? Осмелитесь? – почти беззвучно произнес Белдо.
– Да, шагну. Этот белый огонь – он везде один! И здесь, и там! Пространство, время, даже неприступная гряда – все условность! Акварель не может не уступить воде!
– Но вы же сгорите!
– А что сгорит? Этот огонь не сжигает! Только бы мне попасть туда – в незащищенное сердце двушки. Этот огонь добр, очень добр… Он только притворяется строгим! А там я сотворю для себя любую плоть, если мне вообще нужна будет плоть! Понимаете вы это? Или, может, вам выгодно притворяться глупым, а, Дионисий? Выгодно?!
Голос Гая бился стеклом. Резал уши.
– Нет-нет! – поспешно пролепетал глава магического форта. – То есть я не притворяюсь… Я действительно…
Лицо Гая перестало желейно дрожать. Теперь это была не мертвая медуза, а кусок желтоватого пористого сыра.
– Действительно глупы? Это грустно!