Листая душные страницы книг,
Глотая жаркий праздник лета,
Вдох выдох, путник вдруг поник,
Не по душе ему поэты.
Не по душе сей манускрипт,
Таящий думы и печали,
Но взгляд по строчкам в тот же миг
Галопом словно кони проскакали,
По прериям пустынных слов,
Бегут, глаза его мустанги,
И лишь немного, ненароком,
Вдруг спотыкались чередою рифм,
Чужих непонятых размеров
Средь точек, восклицаний, запятых,
Исследуя всю степь поэта.
Искали в этот жаркий день,
В пыли из всех местоимений этих,
своих таких же вот живых, не мертвых
чувств, глубины и света.
Свинцовой тяжбы кандалы
Обнимут нежно его руки,
Пока ведёт его строка за строчкой
Раскаты, рифмы, звуки, звуки,
В плену у книги он провёл,
Как в заточении мгновенья.
Закрыл её.
Со лба пот стёр.
Не по душе ему поэты.