Этот месяц...ноябрь. Такой же простуженный, как и я.
Он сопливит дождями, нелепо ругается громом.
Одинокий, он бродит дворами, тихонечко вопия,
И мне кажется, мы с ним давно знакомы.
Этот месяц...ноябрь. Такой же простуженный, как и я.
Он сопливит дождями, нелепо ругается громом.
Одинокий, он бродит дворами, тихонечко вопия,
И мне кажется, мы с ним давно знакомы.
Этот месяц прощает людей, забывает обиды и злость.
Забывает в парке на грязной скамейке улыбку.
У него есть пальто и из палки трость.
Он прощает. Ведь сам совершает ошибки.
Он листвою промокшей раны лечит и боль.
Наблюдает за поздними птицами и прохожими.
Иногда он смеется, после идет домой.
Он всем кажется отстраненным и непохожим.
Этот месяц ноябрь встречает снега и холод.
Он не помнит давних друзей, а, может, их просто не было...
Этот месяц не стар, но и в тоже не молод.
Он хотел, чтоб ему поверили.
Он не знает, что значит тоска, потому что привык.
У него не потухли глаза, но ноет в сердце.
Его жизнь растворяется в толпах. Всего лишь миг.
Он пытается тщетно найти своё место.
Этот месяц ноябрь задумчивый, как и я.
Он встречает гостей, но молчит, лишь внимательно слушает,
Ведь он знает, как бóльны бывают слова.
Говорят иногда, что он никому не нужен.
По ночам этот месяц часто пишет романы
О любви, о которой он никогда не знал.
Этот месяц ноябрь ищет мелочь в глубоких карманах,
Но обычно находит только глубокий обман.
Этот месяц ноябрь никогда не просил сожаленья.
Он не любит её всей широкой осенней душой.
От него веет грустью и призрачным вдохновением.
От него веет правдой и тишиной.
Этот месяц...ноябрь, такой же простуженный, как и я.
И врачи каждый день добавляют ему симптомы.
Он уходит, печально на них смотря.
И мне кажется, мы с ним давно знакомы.
