Если вы равнодушны к поэзии – сразу кликните, и больше мы не увидимся. Известно, что ПОЭЗИЮ по-настоящему могут понять лишь 2% населения земного шара.
Если вам кое-что интересно на эту тему… Да-ссс… Если интересно.
Придумал я, измученный мыслями¸ такой образ (он же МЕТАФОРА, СИМВОЛ и ТРОП, а также многое чего другое).
ПОЭЗИЯ – это движение слова. Обратите внимание – ДВИЖЕНИЕ. В отличие от другого набора слов, например «Пошел ты на…» Там движение в двух направлениях. Первое – напрямую, которое навряд ли кто выполняет. Второе – умозрительное. Каждому на вкус того, кого послали.
Так вот – настоящая ПОЭЗИЯ движется по многим векторам. Обогащая мировое слово, (я не говорю уже о родном), и расширяясь вглубь, в ширину, вверх, вбок и далее в пределах ДЖИ-ВЕЧНОСТИ.
Читайте мои мысли по этому поводу:
НАШЕЛ В МОЕЙ СТАРОЙ ЗАПИСНОЙ КНИЖКЕ. О фантазиях переводчиков стихов
ИЗ МОИХ СТАРЫХ ЗАПИСНЫХ КНИЖЕК. Талантливые мысли гениального Поэта
ИЗ МОЕЙ ЗАПИСНОЙ КНИЖКИ-2009. Горькая правда о Пушкине
ИЗ МОИХ ЗАПИСНЫХ КНИЖЕК. Просто Поэзия. Мандельштам
Там всё, на мой взгляд, внятно.
***
В семидесятые-восьмидесятые годы прошлого века в СССР был жуткий дефицит на сборники стихов настоящих поэтов. Печатали всякую белиберду. Издавали огромными тиражами.
Наверное, я один из немногих, кто, приходя в читальный зал местной библиотеки, переписал рукой сборники Андрея Вознесенского «Дубовый лист виолончельный» и Владимира Высоцкого «Нерв». Труд еще тот.
Но я не жалею, потому что люблю. И помню. И знаю. И благодарен.
Не буду долго и нудно писать об АНДРЕЕ ВОЗНЕСЕНСКОМ (1933-2010). Как человек, он меня часто раздражал. Все эти понты, всё это болтание (особенно в старости) по разным тусовкам. Впрочем, я не знаю, что буду лично из себя представлять, когда скачусь в его возраст.
Но я четко знаю, что смешивать ЧЕЛОВЕКА и ПОЭТА – несерьезно. Иначе Набоков сразу превратится в педофила и собирателя бабочек, а Пушкин – в бабника.
Поэзия Вознесенского – гигантский пласт отечественной культуры, наверняка занимающий аж два десятилетия (60-е, 70-е прошлого века).
У него много стихов, и много второстепенного, и откровенно недостойного его пера (такого много и у Пушкина, и у Бродского, и у всех ПОЭТОВ). Таковы суть и смысл поиска СЛОВА и МЫСЛИ. Это как у токаря – много стружки, но детали выходят из-под резца идеальные. Если он хороший токарь.
Ищите в интернете – о нем. Там много. Даже чересчур.
Но я всегда помню для себя эти три стихотворения, хотя читал его почти всего. Легли они в меня. И не выходят до сих пор.
***
Пасечник нашего лета
вынет из шумного улья
соты, как будто кассеты,
с музыкою июля.
Смилуйся, государыня скрипка,
и не казни красотою.
Мяты и царского скипетра
перед разлукой такою.
Смилуйся, государыня Родина,
выполни самую малость.
Пусть под жилыми коробками,
но, чтобы после осталось.
Смилуйся, государыня совесть,
спрячься на грудь мне, как страус.
Пой сколько хочешь про Сольвейг.
Но, чтобы после осталось.
ИСПОВЕДЬ
Ну что тебе надо еще от меня?
Чугунна ограда. Улыбка темна.
Я музыка горя, ты музыка лада,
ты яблоко ада, да не про меня!
На всех континентах твои имена
прославил. Такие отгрохал лампады!
Ты музыка счастья, я нота разлада.
Ну что тебе надо еще от меня?
Смеялась: «Ты ангел?» — я лгал, как змея.
Сказала: «Будь смел» — не вылазил из спален.
Сказала: «Будь первым» — я стал гениален,
ну что тебе надо еще от меня?
Исчерпана плата до смертного дня.
Последний горит под твоим снегопадом.
Был музыкой чуда, стал музыкой яда,
ну что тебе надо еще от меня?
Но и под лопатой спою, не виня:
«Пусть я удобренье для божьего сада,
ты — музыка чуда, но больше не надо!
Ты случай досады. Играй без меня».
И вздрогнули складни, как створки окна.
И вышла усталая и без наряда.
Сказала: «Люблю тебя. Больше нет сладу.
Ну что тебе надо еще от меня?»
ЗАПОВЕДЬ
Вечером, ночью, днем и с утра
благодарю, что не умер вчера.
Пулей противника сбита свеча.
Благодарю за священность обряда.
Враг по плечу — долгожданнее брата,
благодарю, что не умер вчера.
Благодарю, что не умер вчера
сад мой и домик со старой терраской,
был бы вчерашний, позавчерашний,
а поутру зацвела мушмула!
И никогда б в мою жизнь не вошла
ты, что зовешься греховною силой —
чисто, как будто грехи отпустила,
дом застелила — да это ж волжба!
Я б не узнал, как ты утром свежа!
Стал бы будить тебя некий мужчина.
Это же умонепостижимо!
Благодарю, что не умер вчера.
Проигрыш черен. Подбита черта.
Нужно прочесть приговор, не ворча.
Нужно, как Брумель, начать с «ни черта».
Благодарю, что не умер вчера.
Существование — будто сестра,
не совершай мы волшебных ошибок.
Жизнь — это точно любимая, ибо
благодарю, что не умер вчера.
Ибо права не вражда, а волжба.
Может быть, завтра скажут: «Пора!»
Так нацарапай с улыбкой пера:
«Благодарю, что не умер вчера».
Их лучше читать на ходу, когда влюбился. Или, когда поверил. По себе знаю. А вы узнаете по себе. Если дочитали этот пост до конца.
Ах, да! Это тоже его слова. Музыка Алексея Рыбникова...
Пока. Подпишитесь на меня, ведь это совсем не трудно. ЮРИЙ КИСЛОВ. У меня не только о Поэзии. С уважением