Оборачиваюсь, а там, на уровне пятого этажа, сидит на жердочке бородатый мужик. Раскачивается на веревках, как купидон, и на меня смотрит. Точнее на фаршированные перцы. Так неуютно.
Это он межпанельные швы замазывал и в окошко засмотрелся, замечтался. Обычно люди в таких случаях ворон считают, а он - подсчитывал внимательно, сколько и чего осталось в моей тарелке.
Немедленно заслонил я ее плечом, подобно коршуну, оберегающему любимых птенцов, одарил неприятеля взглядом и перешел в другую комнату. Не спустится же он и тут на веревках, перескочив через крышу, чтобы вести наружное наблюдение за убывающими перцами.
Вот однако же работа, думал я, жуя. Не представляю себе, как вообще такое возможно: обвязаться веревками, сесть на доску (натурально, досточка у него какая-то самодельная), без страхующего компаньона перевалиться через край крыши и балансировать, обляпывась замазкой для межпанельных швов. Для нас, удаленщиков, это что-то вроде межпланетных перелетов, совершенно фантастическое занятие.
В то же время он там тоже, наверное, думал всякое. Сложно это, наверное, передать цензурными словами.
Тут хорошо бы вывести какую-нибудь мораль об удаленности удаленщиков от реальной повестки дня или об межпланетном расслоении общества. Но после перцев как-то лень.