Ляжет спать
Уставшая сонная века,
И будет лишь тьму созидать,
Когда-то живого человека.
Вздымается грудь,
Трещит разума библиотека,
Алые подтёки, в глазах жуть.
Когда-то живого человека.
Повиснет тело на переплёте,
Заплачет полемики калека,
Угаснет перо в свободном полёте,
Когда-то живого человека.
Как цветок,
Удушенный под натиском снега,
Сгорит воронок,
Когда-то живого человека.
__________
Сшитые нитками уста,
Связаны руки терновым венком,
Под ребром металла мерзлота,
На шее провода кольцом.
В ушах тихо дремлют иглы,
На языке, государства печать,
Мои полемики игры,
Оборотням никогда не понять.
Под ногтями моими булавки,
Кожа тлеет под пламенем,
Как кузнечик в зелёной травке,
Моя голова, под главы нашей камнем.
Не толи я, не толи тот парнишка,
Сбоку меня тлеющий телом,
Плебеем пробежал как мышка,
Заклеймённый родных пеплом.
__________
Не тот плебей
Кто рвёт за грязный солод,
Не тот плебей,
Кого окутал дерзкий голод.
Не тот плебей
Кто за прутьями стальными,
Не тот плебей,
Кто мчит за остальными.
Не тот плебей
Кто в ширинку незнакомцу дышит,
Не тот плебей,
Кто манифест безликий пишет.
Плебей ведь тот
Кто на культуру поставил в жизни крест,
Кто на родину положил,
Кто не занимает в библиотеке мест.
Плебей ведь тот,
Чьи кости пяльцев,
Избиты без особых нужд,
Кто в компании лжестрадальцев.
Плебей ведь тот,
Кого ты видишь каждый день,
Посмотрев в зеркало,
Или же в глянцевую бюллетень.
__________
И вера моя томит знакомых чело
Сибирских преисподен детей,
Отдавших свой разум и тело,
Я буду верить, что каждый алармист плебей.
Я буду верить,
Что существуют своей отрады кузнецы,
Что тлеющие будто ящерица в зное,
Своих путей творцы.
Я буду верить,
Что не каждая пасть лжёт себе самим,
Сверля зубы об гниющие трупы слов,
Что есть тот, кто человеческим гением непобедим.
Я буду верить
В отшельников гнусных своего ремесла,
В людей, верующих в себя,
Что сбивают кости пальцев об гранит ума.
Я буду верить,
Что моя извилистая тропа
Не усеена дарами,
Окаймлявшая златом зла.
Я буду верить,
Что осталась вера
На останках зубах пророчащей славы,
Не умершей от пишущего в экстазе пера.
Я буду верить,
Я буду тлеть красным дымом,
Я буду на останках синих мечт стонать,
Я буду, пока не останусь белой пылью.
__________
И в пяти сантиметрах ноги порхают над полом,
Обмыленные волокна, синяки на шее,
Одубеней хоть колом
В моей черепной коробке змеи.
Потёртый комод, угасшая печь,
За окном бежевый лесок,
Стоящий уже сотню лет,
Из душ людей беспечных.
Что-то вещает толстый телевизор,
Фоном затмевая умы,
На платье выпускном твоём бисер,
Мы как паразиты, мы как ленточные черви.
Каждый уникален, и не поспоришь,
Главное, что ты моя отрада,
Не громко вторишь,
Моей меж счастьем и успеха ограда.
Меж сбитых пяльцев
На стали моя плоть!
Прах скитальцев
И на руках тряпочный ломоть!
Руки крестом,
Грудь на выдохе,
Дышу свинцом,
Душа на выходе.
-Иоанн Белов 1/5
