Вновь, словно темень дюралайтом,
сомненьем разум сокрушен…
А если не был брошен зайка?!
А если зайка сам ушел?
Не вынес бытовых аллюзий,
«позора мелочных обид»,
и социально — тяжким грузом,
бастуя под дождем сидит?
И мокнет плюш ушей и шеи,
и виснет ус, и меркнет взгляд,
и всё никак не хорошеет,
а люди по делам спешат.
Судьба — пустая портупея,-
нет ни орала, ни меча,
но в зайце всё мизантропеет,
и зайцу хочется кричать,
но он молчит, и матереет.
Прожить – не с лавочки сползти.
Мазая нет, и батареек,
и не считают до пяти…
___________________________
© Автор: MashaNe
Опубликовано автором на сайте Литра.Онлайн