Коли тону в мешках,
На кол сади мой прах,
На вкус я сол, но это не крах,
Говорят мол, это всего лишь страх.
Я с другом плачу, и наши капли бьют по зонтам,
Голова кругом, и ваши мыслей саплей в пол, там,
Мы были в чёрных костюмах, и белых рубахах,
Посёрпавыли спиртом, и слали всех нахрен.
Шоу каплей под серой крышей,
Видно просветы жёлтого шара,
Я побегу и умру за плинтусом, мышью,
Ведь жил то я так то на шару.
И каждый лентяй, лицемер и лжец,
Но каждый по своему, иных слов жрец,
В глаза слов солью, увидишь, не боись, не конец,
Полемики искусства спец
Здесь бьют лицами по столу,
Избивают нерождённых,
Не надо быть апостолом,
Надо быть повреждёнными.
Здесь врываются в дома без стука,
Без приглашения, намёка и звука,
-Руки за голову, лежать!
Выживать здесь можно, но мука.
Здесь не Калашников главное орудие,
Стаканчик летящий в вершителей правосудия,
Здесь даже если, прав осудят,
Судимости не искусство, но у нас и их рисуют.
И пепел икон меж плитки на площади,
Парады, танки, мальчики, лошади,
-Я ничего не сделал, да отстаньте же господи.
На кол в верёвке с дыркой в голове поди.
Здесь страх и презрение,
Алкоголь и прозрение,
Трава и взросление,
К пятидесяти растение.
Меня не устраивает что мы имеем,
Хотя ничего мы не имеем, имеют только нас,
Без прелюдии и пафосных фраз,
Запрещаю дышать, новый указ.
А может,
Вельможи,
Сделать что-то
Сможем?
Небо вновь чистым?
Селянина не расистом?
Чтоб метро было,
И с звонким свистом?
Или же чтоб на пенсию булку купить,
Вы же, плесенью в кресле, пока не будить,
Ближе только лирик пиит,
Просыпается мафия, мэрия спит.
Мы русские, делаем всё в последний момент,
Гляди и на пороге войны, найдём аргумент,
И будут летать машины, и будет честным мент,
И будет по семьдесят девять Кент.
И главная мысль на сегодня,
Что ка об лампу молью,
Как в рану солью,
Любить Россию больно!...
