Выйти под вечер за край любого города,
В сторону моря, друга, руин, видения
Монастыря, где бродил поэт, от которого
Наше все, кроме размера этого стихотворения.
Там он спустился к морю. Я тоже
Могу спуститься, убеждаясь в некотором постоянстве
Жизни. Все остальное у нас не схоже.
И закончу я, вероятно, – на пьянстве.
Все хорошо заграницей, кроме
Друзей, языка, низкого ценника.
А тут почти другая страна по крови,
Во всяком случае – в сторону берега.
Или гор. Ибо тут есть и горы.
Не Монбланы, конечно, но и не холмики.
И если забыть частности и пустые разговоры,
То можно быть и счастливым, хотя бы по вторникам.
Особенно хорошо в Фиальте осенью.
Лишь волны на пляже рисуют каракулями.
Но еще тепло. И даже Славный Город косит под
Просторный и тихий, как театр между спектаклями.