Как хочется написать слова о радости! Но рука упорно пишет о боли…
— Доколе? — спрашиваю я.
— Доколе жив человек…
— В скорби своей ищи радость.
И ты опускаешь взгляд, надеясь все же найти радость помимо скорби.
Но не об этом теперь. Теперь — о насущном, которое также пронизано болью.
Была мысль написать о Маленьком принце… Но как пришла мысль, так и испарилась! От чего? Писать о «заезженном» страшно. Маленький принц остался Маленьким принцем так же, Как Экзюпери остался самим собой. Но имя его — на грязных обложках. Нет-нет! первоначально эти обложки, разумеется, были чистыми. Но кто бережёт их, кто их хранит? Они оказываются в общей свалке со временем, как и всё прочее. И от этого — больно. То, что дорого тебе — несказанное… То, до чего ты пытался дотянуться на протяжении многих лет, всё это — затоптано в грязь, «заезжено насмерть». Популярность!
Когда о сокровенном кричат на углах, оно перестаёт быть сокровенным! К счастию, не обо всём кричат. Алёша Карамазов оказался «не по зубам». Так и многое другое из сокровенного остаётся тайным, открываясь человеку лишь в нужную минуту — в самый ответственный миг.
А Маленького принца безумно жаль! Заезжено имя его… Но он всё-таки жив! Ведь суть его затолкать в грязь совершенно невозможно.
Это я вам, любители эффекта, которые всеми путями «продвигают» свой товар!
И, кстати… Есть вещи, которые возвращаются — СТОРИЦЕЙ.