В доме вышибло все пробки,он сидел молча за свои письменным столом и смотрел в стену на которой выступило ярко-жёлтое пятно то ли от сырости,то ли от старости обоев.Было тихо,как то через чур спокойно и в тот же момент немного тревожно на душе.С одной стороны проведённое без света время давало возможность хорошенько подумать о делах насущных, можно было просто посидеть в тишине или лечь отдохнуть, а с другой, он оторвался от компьютера-единственного средства связи с этим миром а точнее проводником в то место,которое многие люди окрестили как жизнь.
Хотелось курить,причём на столько сильно,что холодильник явно пустел буквально на глазах.Он сел, достав перед собой чистый лист бумаги,карандаш и тёрку.В голову как на зло ничего не лезло,конечно художник из него мягко говоря был никакой, но время от времени,он воспроизводил из своей головы непонятные окружающим картинки, довольно таки очень забавные,например, девочку, которая с улыбкой на лице и неподдельным счастьем в глазах стреляет себе в голову из пистолета,или как маленький мальчик справляет малую нужду на трансформаторную будку и его бьёт током.А сейчас не было и этого,и по этому он просто нарисовал на чистом листке бумаги прицел а в середине прицела своё имя.
Зачем он это сделал он не знал,просто нарисовал и всё,может потому что ощущал на себе множество убийственных взглядов окружающих или потому что эта жизнь сводила его с ума.Нет,на свою жизнь жалоб у него не было,просто раздражали люди вокруг, которым всем нужны были деньги,шмотки и машины.Всё так, убийственно одинаково и в тот же момент так глупо.Он не знал что ему нужно от этого мира на самом деле,но явно не то,что выше перечислено.Самое обидное было то,что с каждым годом его непохожесть на столько на него давила и разрушала психику,что он просто слетал с катушек.Слетал так,что пропадал в пьяном или наркотическом угаре месяцами но в моменты наступления реальности,он чувствовал неописуемое отвращение к себе и презрение ко всему этому,ибо они-ничто,иллюзия,они не спасают и не помогают,они лишь делают людей слабее,разрушают их как личность и убивают в них всё доброе,чистое и не запачканное.
Его убивала любовь,отношения похожие на магазин или на обменный пункт.Он ей - деньги,шмотки,она ему- секс,"любовь до гроба" и кучу любезностей,вроде приготовить поесть или погладить джинсы.Хотелось оставить что-то после,но после оставить придётся только творчество,никем не понятое,но всеми осужденное.Не было желания оставить потомков с такими же мозгами как у него,их просто было неистово жаль уже заранее.
В томительном самотерзании проходили часы, тая на душе как мокрый снег, тишина сверлила мозг и кажется сводила даже зубы.Он зажёг свечу,держа руки над тёпленьким и ярким пламенем, ведь что-то было такое в этом пламени,притягательно-обречённом,но бесконечно милым.Своеобразная приятная тоска, будоражащая сердце,заставляющая зависнуть над крышей бытия,дающая возможность взглянуть со стороны не только на себя,но и на жизнь в целом.
Вот и включился свет,щёлкнул системный блок компьютера,зажёгся свет в комнатах,забурлил электрочайник,а он сидел погружённый в свои мечты,с грустной улыбкой,благодарный Богу за этот прекрасный миг и прекрасную возможность,побыть собой,без масок,не нужных потуг и ролей, которые мы все надеваем и используем в повседневной беготне под названием жизнь.
Конец
