Он уходил в леса, гонимый верой,
Тропой скитальческой, канонам вопреки.
По мановению божественной руки,
Себя обрек на старый скит замшелый.
Слепая вера? Нет - его удел.
Слепое убеждение? Нет - его желание.
Не надо вторить, словно заклинание,
Что он чего-то в жизни не узрел.
Узрел - аскет. Да, как еще узрел.
Природы тайну. Истинность морали.
Засилье догм? Ничуть. Но, в идеале,
Природа не должна иметь пробел.
Течение дум его весьма неторопливо
Под звон ручья и переливы птиц.
И неба синь-раздолье без границ -
Давало право быть ему счастливым.
Гармония! Вот истый идеал,
Когда ты на одной волне с природой,
Преподносящей крохотные всходы,
Что ты так бережно сознанием поливал.
Он прав? Не знаю. Только путь его -
Возможно правильней, любой, другой дороги.
Познание себя - удел совсем немногих.
Была бы вера - вот важней всего.
А он познал, сей истинный плетень.
И не боясь прослыть в миру невеждой-
Смотрел он на закат. С тоской? Да, нет. С надеждой.
Что ночь пройдет, и будет новый день...