Он больше не любил людей. Обжегшись раз, ты обожжешься снова. Но в чем же суть любви? Тьма для него была так искусительна и нова. Он прыгнул в этот омут с головой, совсем забыв про человечность. Казалось в одиночестве те дни, тянулись годы, может вечность. И в страхе и поту проснувшись ночью, вдруг вспомнил он про доброту. И демоны взыграли в голове, не нужно сердце открывать, те люди за окном в толпе легко могли его сломать. Он верил свято что во мраке нет ничего плохого, любить кого то очень больно и для него не ново. Он прятал душу глубоко зарыв ее в тени. Но не было дано ему понять в чем всё же суть любви. Любовь дана лишь для того что б чувствовать себя живим. И боль дана лишь для того что б человеком быть. Без этого всего увы, он жизнь не смог прожить. Он не был жив, но он был осязаем, к нему тянулись люди, он был узнаваем. Он был как запечатанная книга написанная им самим для самого себя. Он одиноким был, и одиноким умер. И после смерти лишь, когда он был уж захоронен. В его столе, друзья нашли письмо о том что он влюблен был и был болен. И болен был он человеком. Никто не знал, да и не скажешь по нему, что эти годы он любил одну. Она ушла, и сердце забрала его с собой. Поэтому всегда он был как сам не свой. Но он любил, хоть и любовь его была неразделенной. Ведь мы не властны выбирать, нам остается лишь ее принять.