Придя домой, я застал отца мертвым...
Он долго болел, потихоньку угасал, поэтому смерть его не была неожиданной.
Только и подумалось: - " Не сказали на прощание ни слова...".
" Как жить БЕЗ отца ? ".
Что бы изменилось, если бы попрощались ? - мама умерла, когда я держал
ее за руку. Но мы тоже не сказали друг другу ни слова...
Три последних дня она была без сознания.
Батюшка, пришедший отпевать отца, поинтересовался, сколько тому лет ?
Услышав, многозначительно покачал бородой:
- " Молодец ! Пожил, повидал ".
" Что повидал ? " - переспросил я, - " Революцию ? Разруху ? Голод ?
Войну и ранение ? ".
Батюшка смутился - " Ну да... ".
" Как теперь и БЕЗ мамы ? " - стучал в голове вопрос.
Тот же батюшка только и нашелся: - " Ну вот, теперь ТАМ встретятся... ".
Я промолчал.
Никто нигде уже не встретится...
Никто ничего уже не вернет...
Жизнь добра к нам и жестока одновременно.
Но добра ее мы не замечаем, принимаем как должное.
Кажется, что жизнь бесконечна, родители бессмертны и мы успеем еще сто раз
сказать какие-нибудь теплые и добрые слова им.
А когда выясняется, что не успели, обвиняем ее. Жизнь эту.
Только не себя !
И мечтаем изобрести машину времени, чтобы суметь вернуться назад,
исправить ошибки.
*****
2