Я выбираю крылья.
Сперва они заземляют. Привязывают к себе, ставят к плите, откармливают, делают все, чтоб ты никуда не делась. А потом спустя много лет удивляются. Имеют наглость (или глупость?) спрашивать: где твои крылья, которые нравились мне? Как же так, милый? Ты же сам их методично обрезал, желая иметь птичку в клетке, а теперь чем-то недоволен? Разве ты не этого хотел?
Солнце не может жить для тебя одного, заявлять права на обладание небесным светилом - просто кощунственно хотя бы относительно других.
Бездна рано или поздно найдет выход из спичечного коробка, а крылья отрастут.
И запомни: некоторые люди, животные, вещи прекрасны только на свободе. В неволе они теряют размах крыльев, грацию прыжка, скорость погони. Нечего удивляться, что от прежнего блеска не остается и следа, когда ты пытаешься впихнуть нечто метаморфное в рамочки своей модели счастья, аккуратненько запихивая пальчиком то, что выпирает за границы. Когда ты стираешь у чего-то многогранного грани, неугодные тебе.
Так что, сядь и подумай, где мои крылья, которые нравились тебе. Тут, видишь ли.. ..или крылья, или земля.