В подъезде было плохое освещение. Я стоял спиной к почтовым ящикам и держал в каждой руке по деревянной тонкой палке. Напротив меня топтался испуганный мужик с выпученными глазами. А началось это всё из-за женщины.
Тогда будущая мать моих детей уехала от меня к моей тёще. Далеко. У нас был конфетно-букетный в самом разгаре. То были девяностые, время, когда у людей на стенах ещё висели ковры, и я умел писать письма без помощи клавиатуры. Писать рукой и шариковой ручкой на двойных страницах, вырванных из середины тетради в клеточку на восемнадцать листов.
Так вот. Написал я будущей своей "посмотри на Васю, он на трёх работах работает" невесте нежное послание и отправил почтой. Время идёт, ответа нет. Созвонились. Говорю: "Эх, ты! А ведь я к тебе свой видеоплеер таскал кино смотреть." Моя будущая "опять по бабам шлялся" жена отвечает, мол, отправила давно ответ. Выяснилось, что я номер своей квартиры не тот написал и письмо должно прийти в соседний подъезд моего дома.
Сходил, посмотрел в нужный ящик - лежит, но руками не достать. Щель узкая. Хозяин почтового ящика дверь не открывает. Провёл нано - ОРМ. Выяснилось, что уехал. Ломать ничего не стал. Соорудил из говна и палок каких-то деревяшек и липучки две такие приспособы, что бы выудить конверт. Рыбачил долго. Хотел уже психануть и раскурочить к чертям эту жестянку. Вот за этим занятием меня и спалил дядька про которого в начале написал. Объяснять было долго и поэтому просто показал ему грудь, что я не опасен. А письмо я всё-таки вытащил. Потом читал дома, хорошо мне было. Помните такие ощущения? У психологов это "якорь на эмоцию" называется.