В голове миллионы идей.
И за это прозвали "Злодей".
Он, бессильно метаясь, пал.
Гений был обречён на провал.
Он будущее строил крупицами,
Реальность плетя мыслей спицами.
Он гений без люда признанья,
Но гений — это призвание.
Догадки потоком идут,
Инквизиторы слепо рвут.
Списки, в которых творцы,
За свободу правды борцы.
Может Маск, космоса покоритель,
Или Ньютон, основы вершитель.
Может Мендель. А, может, Кюри.
Та, что химик, та, что Мари.
Может Максвелл, физик великий,
Или Тесла, отнюдь не безликий.
Менделеев, Да Винчи, Линней?
Пифагор, Эйнштейн, Галилей?
Что ж учёные, даже поэты,
Музыканты, танцоров дуэты,
Художники — понимания вне.
Все сгорели в тихом огне.
Но варианта верного нет —
В каждом из нас льётся свет.
Свет ученья, правды, науки,
За которую ломали гениям руки.
Каждый из нас — чем-то гений,
Мы творцы прекрасных мгновений.
Внутри каждого гений живёт.
Он рисует. Пишет. Поёт.
Так давайте двигаться к свету,
Запускать в космос ракету.
Каждый день открывать что-то новое,
Ведь не зря пролита учёными
Драгоценная кровь бордовая.