Поле. Ромашковое поле.
Оно — сама реальность воли.
Медовый запах в воздухе витает,
А облака на небе быстро тают.
Ветер, тёплый хор порывов,
Что пыль срывают с рек степных обрывов.
О, чудо этого момента,
Оно — внизу воды прохладной лента.
Взгляд не успеешь оторвать от древа,
Как вдруг промчится ящерица слева.
Кузнечик скачет по густому ковылю,
А скворушка щебечет песенку свою.
И для людей та песня — просто звуки,
Лишь пустота, пустяк. Но руки
Усерднее работают под щебет,
А душу заполняет мягкий трепет.
О, степь, тебя не повторить.
Никто не сможет снова сотворить
Твои пшеничны склоны и деревья редки,
Твои карагача зелёны ветки.
Степь, ты особенна душою,
Лишь из степи дитя захочет жить тобою.
Не станешь домом для пустыни старика,
Или для леса хладного молодняка.
О степь. Я буду жить всегда.
Я буду славен, коли в родниках вода.
Я не умру, покуда на холмах твои цветы,
Ты не умрёшь, со мной навеки вечны ты...