– Она стерва! – повторяет Ольга. – Звонит Сашке каждый вечер. Он усталый приходит, ему поесть и спать завалиться. Даже с ребенком не успевает иногда повидаться, приходит, а я уже уложила… А эта ему мозги по пятнадцать минут выносит.
– В смысле ругает, пилит? За что?
В давние времена каких только не было у меня прогулочных знакомств! Вспоминаю, как иду по парку с собакой на поводке или везу коляску. Хруст чистого зимнего снега, абрисы черных веток на фоне блеклого неба. Или красные кленовые листья на еще зеленой траве газонов… Наши клены почему-то именно красные, разноцветья листвы нет. Или блестящие каштаны на асфальте, которые я подбирала, чтобы вылепить потом человечка или какого-нибудь Тяни-Толкая (но так и не осмелилась, жалко было прятать под пластилином их глянцевые бочка).
И такое воспоминание часто выцепляет из памяти историю, которую то один, то другой рассказчик произносит голосом ровным, веселым или печальным. Большинство из этих людей – случайны и временны, как и я в их жизни, они уходят вглубь памяти, в туман забвения – а истории остаются.
И вот я везу в коляске спящего сына, рядом едет красивая коляска в медведях, шикарная против моей однотонно-синей и не новой.
– Ей нужно все контролировать! До смешного же: как на работе, что ел сегодня, что на ужин, – фыркает Ольга.
– Она просто его любит. Понятно, что каждый день – это чересчур, наверно.
– А я о чем.
– Ты с ним поговори. Пусть он, допустим, сам ей звонит днем или по дороге с работы. А дома уже время бы семье отдавал. Хотя мать – тоже его семья…
– Ох… – тяжело вздыхает Ольга. – Тут вообще все запущено. Она его без мужа растила, развелись они чуть не сразу. Единственный сыночек. Все вокруг него, для него. Ну найди ты уже мужа или для себя второго роди. Нет, зациклилась на Сашке. Ну тридцать лет уже мужику, сколько можно.
– Да, взрослых детей надо как-то уже отпускать.
– Вот-вот. Только он и сам не стремится, знаешь ли. Один выходной – обязательно у нее. Я его, итак, всю неделю не вижу...
– Так поезжай с ним в гости. Кстати, как твоя свекровь к внуку относится?
– Выедает мозги советами. А если раз в неделю придет погулять или просто посидеть с Антошей, уже за счастье. В ноги надо поклониться. Так что я не рвусь с ней лишний раз общаться. Опять же – смысл? Они на кухне сидят, о своем разговаривают, или Сашка в магазин едет для нее закупаться. Ужас! Вечно обнимет его, вцепится, как в дерево: «Ах ты мой сыночек ненаглядный!». А я с ребенком – бутылочки, переодеть, погулять. Так я и дома все это могу делать, и мне как-то у себя комфортнее, как ты понимаешь.
– Да…
– Да все бы ничего. Но она ведь Сашку настраивает. И то я не так, и тут не успеваю. Он тоже начинает зудеть, ты дома сидишь, да почему ничего не успела... Блин, да я ночью поспать нормально иногда не могу, днем хожу как зомби!
Это я очень хорошо понимала. Утром иногда еле-еле выползала из кровати. Часто мама меня будила: «Вставай, дитенок есть хочет». А я была уверена, что давно переодела его, поменяла памперс, покормила. А оказывалось, это было просто снилось. Я слышала, как сын проснулся, заворочался, поднимала голову думала – еще несколько минут подремлю… Так что Ольгино «как зомби» мне было вполне понятно.
– А однажды прямо в лицо мне заявила: зачем, мол, ты встаешь между нами, он всегда будет моим сыном.
– Ну, здесь только дипломатия. Всегда будет вашим сыном и, надеюсь, всегда – моим мужем. Не надо противопоставлять.
– Я чувствую, мы просто разведемся, – горько сказала Ольга. – Ну ничего, мама сказала, если до такого дойдет, она мне поможет – моя комната у них пустует, и посидеть она с Антошей всегда рада.
– Да ты что… Ну просто сложный период.
– Да, но сколько можно… Хоть бы раз ее одернул. Он ведет себя, просто как предатель.
Ее Антоша завозился и тихонько закряхтел в коляске. Ольга бережно достала его, прижала к себе, поцеловала в носик, еще раз.
– Но тебя я никому не отдам. Все для тебя сделаю. Только ты меня любишь, солнышко, зайчик, счастье мое. Ты мой, и только мой!
Другие мои рассказы и повести.
"Беги от абьюзера!" https://clck.ru/RENMF
"Ее Одиночество, королева Зима" https://clck.ru/RDGcm