Одна из недавних встреч вдохновила написать об этом.
Он (а может быть она) все искал свое лицо. Менял десятки разных костюмов. Но в какой бы эгрегор не входил ряженым, как только появлялся тот, кого самозванец вполне пластично имитировал, получал пинок под зад.
Незавидная доля - занимать чужое место, пока не объявится аутентичный его обладатель.
Быть вечно завистливым вором. Халифом на час...
Он (а может быть она) притворялся главным, обмахивал веером несуществующего хвоста воображаемых подопечных, но как в бой, так оказывался сам в хвосте.
Притворялся свободным, обмахивал несуществующими крыльями воображаемые облака, но как за пределы тюрьмы, так вся его свобода становилась лишь облаком иллюзии.
Притворялся дельным, обмахивал курительницей несуществующих проектов воображаемых партнеров, но как в дело, так все его проекты обращались в дым...
И всем становилось ясно, что к чему.
Притворялся-растворялся. А вот был каким? И сам не знал...
Появлялся настоящий главный. Его сметал. Настоящий свободный. Его разоблачал. Настоящий дельный. Его делал.
Но до поры до времени удавалось и пыль в глаза пустить, и хорохориться.
Да что толку оттачивать способность быть подделкой? Пусть и местами хорошей.
На всякую копию найдется оригинал. И если до появления оригинала копии удается воровать, то после - игра с позором заканчивается. И хорошо, если только с позором. Без более серьезных потерь...
И как быть?
Быть. Быть, а не казаться. И не беда, что ваше Быть в младенческом возрасте, травмировано или под гипнозом. Лучше вплотную заняться расколдовыванием своей аутентичной природы и даров, нежели бесконечно заимствовать чужие качества.
Стили. Идеи. Образы проявления.
Прятаться в роскошных домах, выдавая их за свои, до появления хозяев. Сидеть на расписных тронах, пока не объявятся императоры. Носить костюм того, кому театр не нужен.
А вот выращивать свою природу зачастую и муторно, и долго, и трудно...Особенно, если развитие ее в зачаточном состоянии, и возраст уже приличный, и привычка имитировать крепка и нерушима. Но все-таки свое это свое...и пусть не дворец, но пока лишь будка, и пусть не трон, а пока лишь табуретка, и пусть не царство, а пока лишь мытарство..
.
Зато то, не башня, что рухнет, а дерево, что растет...Зато это путь, что выплетается из души, а не из жадности ума. Зато это оно. То самое. Настоящее. Свое...