Как в исторических романах где вымысел был правде брат.
Начну писать я в мемуарах о том чему и сам не рад.
Случилось так что на земле был морок мором наречён.
И каждый женщиной рождённый заочно был приговорён.
Судьбу ломая об колено, свой страх пытаясь победить.
Жрецы Тельца Златого в дело решили каждого пустить.
С овцы паршивой хоть клок шерсти, хоть просто кинуть на компост.
Бараны неприемлют мести, легко решается вопрос.
Но есть другие что терпя, но спросят рано или поздно.
Вот их сознание вертя, сбивая с толку, хитро, грозно.
Момент притянут на себя, чтобы не рано, а всё! Поздно!
Тогда корить начнут себя. Жрецам всё станет снова можно.
И снова в путь! С конца кольца, в обратный путь. Так без конца!
И в этом вроде б нету смысла, но так устроен ум жрецов.
За рамки выйти - оступиться, свой мир колечко от оков.
Но думать о подобном праздно, судьбу вершить вот их удел.
Свободное всё впредь заразно! Всем меньше слов и больше дел!
Довольно лирики заумной, я дальше просто опишу.
Как пропагандою туманной на уши вешают лапшу...