Лежу такой и слушаю грозу.
В начале мая? Нет, в конце июля.
И жизнь уже не буря и не пуля.
А сказ про муравья и стрекозу.
Стартует муха. Зреют кабачки.
Темнеет черноплодная рябина.
И жизнь уже не всполох и не мина.
И толще старых новые очки.
Лежу и слышу рокот грозовой.
Он зов и вой, он молод и напрасен.
И жизнь не посвист флейты полковой…
Но я живой. И этот миг прекрасен.