*** (начало в предидущей публикации)
Лес? Как близко. Почему так близко? Где буровая? Я в лесу. Как? Но ведь.... нельзя. Это запрещено.
Холод стоял настолько сильный, что замерзали даже мысли в голове. Становились отрывистыми, бессвязными, липкими. Путались. В начале он думал только о доме и конечно дочери. Она стоя у него перед глазами, такая близкая, такая любимая. Только протяни руку. Вот вот я обниму её. Так странно. Не получалось. Он не мог. Не мог он её догнать. Вспомнился почему то Булгакова. Мастер и Маргарита. «Как ни старался Иван никак не мог догнать он иностранца, клетчатого и неимоверных размеров кота.» Чушь какая. Сейчас сейчас. Он тянулся и шёл. Вдруг ветка, колючая и холодная, сильно ударила его по лицу. Это подействовало отрезвляюще. Будто чья-то мужская грубая рука хлестнула по щеке. Он остановился. Где? Где я? Почему я здесь?
Так странно. Зачем я зашёл в лес? Я же опоздаю. Опоздаю на отметку о начале рабочего дня. Машинально потрогал верхний карман бушлата, где лежала личная магнитная карта, служившая ключом и пропуском. Назад. Нужно назад. Он развернулся на месте. А где. Где "назад"? Все деревья вокруг были как близнецы. Как высокие строгие сестры. Неба не было видно. Старинные вековые ели и сосна закрывали звёзды как плотный потолок.
Чёрт. Чёрт чёрт. Как? Как это может быть. Он пошёл вперёд. Просто вперёд. Считая свои вздохи. Слушая. Внимательно слушая ночь. Бесконечную всё сжырающую ночь. Лес.
Сколько прошло времени? Сколько я уже здесь? Ему казалось, словно только проснувшемуся человеку, что прошло мгновение, но не «мгновенное». Как старые никому не нужные воспоминания. Прошедшее время, сужающееся с одного года в один час. До какого-то более-менее значимого момента.
Ещё пару шагов, и он увидит ненавистную буровую. Услышит шелест моторов и хлюпанье бурового раствора. Донесётся до ушей крик напарника с отборным русским матом, пробивающим и очищающим голову от всех демонов усталости и забвения. Ну? Где же, где же ты?
Он пробирался сквозь снег. Прошёл по меньшей мере день или всего пару часов. Разве можно понять время в таком холоде. С постоянно чёрным небом полярной ночи. Его пробирала дрожь. Толстый бушлат, как и «капустный» вариант одежды, спасал в такой мороз только лишь на пару часов. После просто дубел и становился «деревянным». Было ужасно. Просто кошмарно. Но... Бывает ещё хуже.
На вечной мерзлоте в пятидесятиградусный мороз, есть ещё один, главный фактор кошмарного холода. До него ты думаешь, что плохо, а после - как же до этого было хорошо. Этот фактор Ветер. И вот он то и пришёл. Да именно пришёл. Как приходит убийца со спины. Как приходит враг раним утром. Как приходит хищный, страшный волк.
Он не мог смотреть вперёд. Шёл. Передвигая окоченевшие ноги. Смотрел на них. Сквозь еле открытые веки наблюдал за движением коленей в сугробе. Шаг. Шаг. Оглушало. Оглушал вой. Страшный вой ветра-волка. Ещё шаг. Ещё один. Вдруг удар. Сильный, тупой и точный. Прямо в лоб. Каска немного спасла, но только немного. Это была старая сосна, так «удачно» стоявшая на пути. Он упал.