Насытившись всласть прогулкой вдоль уютного храма, потрогав ладонями ещё не упавшие разноцветные листья и заботливо сложенные древние кирпичики, хочется присесть на холме на пышной травяной седлушке и бессовестно созерцать окрестности. Где-то там, по-прежнему, серебрится на солнце речка. Солнце всё ещё прячется за мягкотелыми тельцами облаков, нехотя окуная свои лучи в холодную воду реки. Лёгкий ветерок едва касается лица и игриво скачет между деревьями, задевая верхушки гибких берёз и спотыкаясь о длинные ветки мудрых дубов. Уходить не хочется. Хочется отречься от любых мыслей и обрести покой, если не вечный, то абсолютный. Или стать большой птицей, чтобы бесшабашно взмыть в небо и беззаботно парить над русскими просторами, опираясь на прочные воздушные массы, мигрируя с ними в неизвестность, засыпая в одном и просыпаясь в другом, не менее красивом пространстве над Землёй.
