В одной чудесной питерской квартире меня поджидал, мерно вздыхая, огромный книжный стеллаж. И вот наконец-то я подошла к нему. Только и успела окинуть взглядом бесконечные полки с богатством, как в руки мне сплыла большая книга, это был томик стихов Рабиндраната Тагора.
Движенье руки, страницы, слова – и в комнату врывается поток вечернего влажного воздуха юга. Мои волосы колышет ветер, слышен плеск воды в реке, смех соседских девчат, треск сверчков в кипарисах, замирание. И вдруг в ночи раздается отдаленный звон колокольчика, и где-то там мерцает фонарик... грустная флейта плачет о разбитой любви, а лошади вздыхают в конюшнях.
Она прошла, засмеялась, подмигнула... взмахнула оранжево-красным платком. У юноши сердце забилось, зашлось... и смотрит ей вслед черными опаловыми своими каратами.
А тут вчера кто-то умер. Всю боль и всю жизнь свою, всю свою долю тяжелую и даже детство прекрасное в страшном танце мешая, в большом черном чане заваривая, выльют потом на тебя.
Рассвет. Тихонько роса дрожит на листе. Звон дальнего паромщика, через реку пора переплыть. Идут вереницей стройной рабочие в длинных сари, в белых, зеленых и серых, неспешно и мирно идут.
А там морская стихия, разыгралась, бушует и воет. Мать дитя к сердцу жмет и рыдает. А огромные волны стонут. В лодке все перепуганы, спутаны, на молитвы уже не надеются. А читатель-то чем поможет им, вы за что так читателя мучите?
Я хотела спросить тебя, читала ли ты Тагора? И вот, что из этого вышло.