Иногда Изя чувствовала себя патефоном. Старым и заезженным. Потертым и поломанным и что, самое страшное - постоянно крутящими одну, старую, глупую пластинку со сказкой про Дядю Степу. Надо сказать, что эту сказку она уже начинала ненавидеть, но избавиться от нее было все сложнее и сложнее. Эта сказка вертелась снова и снова, как песня от которой не избавиться.
Поэтому Изя полюбила гулять по городу, который у нее практически никогда не спал, по ночам. Во-первых, там все время что-то играло, со всех сторон, светилось и все это заглушало надоедливый голос сказочника, который, когда она оставалась одна искажался до неузнаваемости и превращался в голос настоящего злодея и Изя, которая с двух ударов могла уложить любое чудовище, начинала его по настоящему бояться.
В этот день История про дядю Степу в ее голове зазвучала с утра, еще до звонка будильника.
- !!..!!!! - Пожелала ей провалиться Изя.
- В городе жил добрый дядя Степа милиционер! - Злорадно прозвучало на пластинке где-то в районе мозжечка.
- !!!!.....! - Последний пассаж прозвучал так, что ему позавидовала бы целая военная часть и теория эволюции, которая вроде бы слышала и не такое, но все же.
Вечером Изя вышла с работы пошла к машине. И тут... словно он поджидал ее раздался голос.
- Здравствуйте! - Услышать этот голос наяву было похоже на гром среди ясного неба и страх ужасный и катастрофический.
О чем Изя тут же и сообщила всё, что думает. Сообщала долго и с удовольствием.
Тем более ,что самого мужчину она практически не видела, голова мужчины была где-то под фонарем, а рука почему-то была поднята выше... почти выше фонаря.
- Долбанный дядя Степа! - Завершила свое выступление Изя и победно сложила руки на груди.
- Здравствуйте, - снова раздалось откуда-то сверху надо же как. Он в самом деле был идеально похож на тот голос, что звучал у нее в голове с пластинки, которую часто ставили ей в детстве. И сказку-то она тогда любила. Просто последнее время она почему-то засела у нее в голове ни к месту.
Изя все же подняла голову вверх и тут расхохоталась. Это был не просто смех. Это был радостный, победный хохот который рвался откуда-то изнутри Изи, распирал изнутри ребра, щекотал горло и вырывался наверх, поднимаясь куда-то к ночному небу, которое ничему не удивилось, потому что видела и не такое.
- Вы так смеетесь. Всегда мечтал научиться, а я не смеюсь почти никогда, - грустно сказал мужчина, которого Изя просто не заметила за огромным рекламным манекеном.
- А вы кто? - Икнула Изя.
- Не важно, - грустно ответил странный тип. Который был, кажется, самым печальным типом на свете. У него даже кончик шарфа висел грустно. И нос и портфель и ботинки и те были так вдохновляюще печальны, что Изя чуть было снова не рассмеялась.
- Ну не важно так неважно, - пожала плечами девушка и собралась уходить.
- И вы что даже не будете говорить мне, что все будет хорошо? - Понеслось ей в спину.
- А оно вам надо? - Спросила Изя оборачиваясь.
- В смысле? - Не понял самый грустный в мире тип.
- Надо вам, чтобы вам говорили, что все будет хорошо? Ведь вам и так вполне себе, - пояснила Изя, взмахнув рукой.
- Хорошо? Мне хорошо быть таким? - Переспросил тип показав на себя, - я же унылый. И на чучело похож.
- Да, - жизнерадостно кивнула Изя, - вам идет быть унылым чучелом.
И когда она уже уезжала со стоянки, там стоял и хохотал серый тип. Хлопал себя по коленкам повторял "мне идет быть унылым чучелом" и снова хохотал.
И по асфальту раскатывались смешинки, Изи к которым присоединились смешинки когда-то унылого человека. И люди, которые потом пришили на эту стоянку не могли понять, отчего их так тянет смеяться и напевать что-то...
А когда голос сказочника попытался что-то сказать в голове Изи вечером она честно сказала ему, засыпая.
- Идиот. И сказки у тебя дурацкие.
И тот обиженно замолчал.