Любовь, на самом деле, очень объяснимое чувство. Когда ты уже не внутри него.
Это гормоны, прежде всего.
А потом совпадение ценностей.
И обязательно какой-нибудь крючок. Какая-нибудь изюмина, присущая именно ему, тому, в кого ты влюбил(а)ся(ь).
Жил-был рыцарь. Он умел спасать. Всех и каждого, малой кровью и очень разумно, но спасать.
Он протягивал руку помощи каждому нуждающемуся.
Но иногда... Иногда его решения были слишком разумными.
Например, однажды в ответ на слёзную просьбу рыцарь отказал в помощи, мотивируя тем, что таких просьб было уже с два десятка.
Наверное, рыцарь хорошо знал того, кому отказывал.
В другой раз рыцарь не дал соседу спичек. Рыцарю объяснили, что соседу, быть может, газ зажечь нечем, да и пришёл он в первый раз. Рыцарь поскрёб в затылке и отнёс спички. С тех пор он дружит с соседом.
Однажды рыцарь построил крылечко ведьме, потом спас котёнка, и ещё одного тоже спас, потом совершал бытовые подвиги, кажущиеся неразрешимыми со стороны.
Он не был идеальным, он грубил, он косячил, он... водились, короче, за рыцарем грешки и грехи.
Но он так красиво спасал.
И вот сегодня он не спас того, кто нуждался именно в нём. Кому было больно и страшно, и беспомощно.
Он не спас, хотя мог. Просто не захотел.
Рыцарь умер. Остался обычный человек.
Без изюма.
