Душе поэта покой и не снится.
Трясёт, убивает, сжимает дыханье.
Зато над лесами дано ей кружиться
и петь вместе с птицами над полями.
Приходят призраки из давней памяти
и камни из прошлого в спину кидают.
Когда изнывают старые раны,
на кро́ви кустарники роз вырастают.
Трясина, распятие, чёрная пропасть…
Да ну его! К чёрту все эти страдания!
Всё брошу и стану печь сладкую сдобу,
ларёк сниму, радовать буду питанием.
Пеку месяц, два,... тоска нападает,
и сердце нудит, в барабаны бьёт совесть.
Похоже, не скрыться душе от писаний.
Денёк, и рождается новая повесть.