А я и забыл, что поэт,
В голове пустота,
И в этой строке
Меня и вовсе нет.
Это голос загробный,
Что шепчет мне звуки,
И буквы за буквой,
Что лишь встанут в ряд
И сразу тухнут.
Как огоньки детских глаз,
Впервые взглянувших на смерть.
И блеск бесполезных страз,
Что сияют до первой стирки.
И демон, что держит в узде,
Того, кто рвётся наружу,
Кто хочет увидеть свет,
Но боится быть обнаружен.
Он кричит, он стучит по стеклу,
За которым его не слышат.
Как свиное рыло на витрине,
Как мудак, переехавший лапы псине.
Он крадётся, и держит спину,
Тихий шаг его словно шепот,
Вы представили себе картину,
Как человека сгубил лишь опыт?
И внутри сидит запуганный младенец,
И сдавливает крики от боли, плача,
Боясь в зеркале своего же палача,
Себя. И в счастье ему не верится.
Вертится веретено.
Это его пророчество.
Жизнь, как и нить,
Закончится,
В одиночестве.
