Мы все умрём, мы все когда то умираем,
Устав смотреть под ноги бывших дней,
Мы любим, ненавидим и скучаем,
Но шрамы нас не делают сильней.
Они со временем становятся грубее,
Вживаясь вроде бы в привычный ход вещей,
Без них наверное было б веселее,
Но не скажу, что с ними мне грустней.
